O MUNDO, O DEMÓNIO E A CARNE

 

 

 

 

Espera, ainda não é o tempo, não tenhas pressa de nada,

 

permanece no útero da estrela, até que a humanidade te cresça

 

nas mãos e uma consciência de um ser mortal.

 

O mundo ficou vazio de homens, tudo o que resta não serve de nada,

 

nem aos dois reis que moribundos vagueiam, agora de mãos dadas,

 

por entre escombros de ferro e de carne.

 

De coroas perdidas e despedaçadas, ficaram de igual para igual.

 

Choram agora a ausência de pássaros no céu e os peixes

 

descamados sobre os areais que o mar em ácidos vómitos rejeitou.

 

Ainda não é o tempo, amadurece em substância e não rompas

 

a placenta estelar que te envolve e protege dos demónios que ainda

 

não sabemos como expulsar. É preciso que se afundem nas brechas da terra

 

ferida e que percorram todos os rios de fogo e de lava e arrefeçam

 

a ganância vampírica das asas e das línguas, na limpidez das águas

 

frias e cristalinas de um rio mais interior.

 

Quando for o tempo, saberás, dos dois reis e dos muitos demónios,

 

já nem te lembrarás, o mundo surgirá para ti como novo.

 

Na tua memória, apenas, a lembrança de uma música uterina.

 

 

 

Fernando Pedrosa

 

 

 

 

 

 



 

 

 

 

 

 

 

 

 

 



As imagens apresentadas foram captadas durante uma atuação da Banda Leiriense, "The Allstar Project"

Fotografia de Fernando Pedrosa

 

 

 

 

 



 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Uma hera a nascer por entre os dedos dos pés

 

 

Eu não volto à casa sombria e dos cantos mortos,

onde o branco do linho da toalha de mesa,

sobre os nossos joelhos ia morrendo dia-após-dia.

Na ausência das palavras e dos gestos, as paredes da casa

foram-se afastando de nós e o pó invadiu-nos como bruma.

Hoje, estou aqui à tua frente, a anos desse pó que se foi

acumulando nas pálpebras dos nossos olhos,

 tentando ver à transparência

de uma névoa cinzenta e antiga, um olhar que me sobressalte

ou me mate para sempre.

Mas, o que vejo - se é que consigo ainda ver coisa alguma-

é uma rosa vermelha a tentar ser uma rosa vermelha,

mergulhada numa jarra de água apodrecida.

E vejo uns braços magros, resignadamente caídos sobre

o branco da toalha de linho que nunca deixou de te morrer

sobre os joelhos. A cadeira, invadida pelo caruncho,

igualmente resignada, à eternidade das insónias e a

tantas inevitabilidades que a vida nos serve à mesa.

Já não sei para onde olhar, porque estes meus olhos,

tendem a me atraiçoar pela intensidade com que vejo

tudo o que está para além da realidade das coisas.

O abstrato confunde-nos por dentro e por fora

e paramos de respirar.

Não, eu não volto à casa sombria e dos cantos mortos.

Tu nunca de lá saístes, permaneces como dantes,

rosa vermelha a querer ser rosa vermelha,

mergulhada dentro da jarra de água apodrecida. Eu não.

Prossegui e prosseguirei pelos cantos mais vivos

da minha existência.

Não vou ficar aqui à tua frente, a ver nascer

uma hera por entre os dedos dos teus pés,

e a envolver-te

o corpo, a cadeira, a toalha de linho, a casa e o sol.

 

 

Fernando Pedrosa

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Fotografia de Fernando Pedrosa

   

É o mapa cego e generoso das mãos incógnitas e meigas,

o alento e o alimento dos homens sem chão limpo de balas.

 

 

 

Ao Povo da Síria

 

 

Fernando Pedrosa

Fotografia de Fernando Pedrosa

                                    











                                                                                  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

HÁ POEMAS ASSIM

 

 

 

Há poemas que nascem por entre lascas de vidro,

 

e doem quando as palavras que escolhemos,

 

se rasgam ao se cortarem nas arestas da emoção.

 

Há poemas que não se escrevem para serem lidos:

 

escrevem-se para serem pisados com os pés nus,

 

como uvas maduras pisadas nos lagares de vinho.

 

Há poemas abandonados na memória fresca do mundo,

 

morrendo desnutridos nas areias de paraísos sonhados,

 

como morrem as palavras do poeta, no lento e penoso

 

despigmentar da hemoglobina do sangue animal.

 

Há poemas que são um mistério indecifrável,

 

que estão para além das ciências da química e da biologia,

 

e são universos dentro de outros universos,

 

latejando de vida em veias de clorofila e espectros de luz.

 

Há poemas assim, vivos e naturais, que se reescrevem

 

a si mesmos, a cada ciclo solar, a cada ciclo lunar,

 

  na perpétua renovação do pó ancestral das estrelas:

 

a Divina e misteriosa Caligrafia de Deus.

 

 

Há poemas que não sabemos ler pela falta de saber olhar.

 

 

 

 

Fernando Pedrosa

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Fotografia de Fernando Pedrosa

 

 

 

 



O G R I T O

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

O GRITO

 

 

 

 

Levanta-te do teu sono interrompido...

Não temas os gritos violentos e ameaçadores,

que parecem entrar nos teus ouvidos,

como ameaça à carne, à mente e aos sentidos.

 

São as aves noturnas lá fora, perdidas nas horas,

em desvairada confusão temporal.

 

Serão mesmo elas, lá fora? Ou serás tu mesmo,

ave noturna perdida do bando,

confundindo as duas faces do mundo: o claro e o escuro.

 

Sem medo, dirige-te à janela do teu quarto.

Abre-a, e abre também os teus braços:

respira apenas, o ritmo natural que cada coisa deve ter,

respira o silêncio purificador dos velhos mosteiros,

respira o universo.

 

E, se as ameaçadoras aves noturnas não vires,

ainda assim, bate furiosamente com as palmas das mãos

no parapeito da janela, agiganta o olhar e as goelas,

e grita grita e grita ainda mais alto do que elas.

 

Agora, já nada tens a temer, os seus gritos violentos

e ameaçadores, caíram em poços fundos,

e não mais os ouvirás, nem dentro nem à superfície

dos teus ouvidos.

 

Volta para o teu sono interrompido,

para o teu quarto agora diminuído,

pelo tamanho do teu grito.

 

Lá fora, o silêncio purificador dos velhos mosteiros,

entrou pela janela aberta do quarto,

atravessou a casa, atravessou o universo...

 

 

Fernando Pedrosa

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                                                 

Fotografia de Fernando Pedrosa

 

 

 

 

 

 

      







                                                                                   

     
                                                                                 

A vida é bela
 

 

 

Há um deus antigo que vive

dentro da madeira velha 

da minha porta.

Quando o ruído do mundo é nefasto,

esse deus antigo e protetor,

estanca todos os poros

da madeira velha da minha porta

com cápsulas de amor e de silêncio.

De manhã, quando acordo,

pinta-me sempre um arco-íris

na madeira velha da minha porta,

e eu saio por ela com um sorriso

de mil e uma cores,

e a ela volto sempre, porque é bela

a minha porta e a vida

aquém e além dela.

 

 
 

Fernando Pedrosa

 

 

 

 

                                                                      

                                 







                                                                               

                

 

 

 

 

 

 

 

Fotografia de Fernando Pedrosa  

 

 

 

                                                                      

Viagem

 

 

É o vento que me leva.

O vento lusitano.

É este sopro humano

Universal

Que enfuna a inquietação de Portugal.

É esta fúria de loucura mansa

Que tudo alcança sem alcançar.

Que vai de céu em céu,

De mar em mar,

Até nunca chegar.

E esta tentação de me encontrar

Mais rico de amargura

Nas pausas da ventura

De me encontrar...

 

 

Miguel Torga, in "Diário XII

 

 

 

 

 

        

                                                                                

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Fotografia de Fernando Pedrosa