.

.

.

.

.

.

.

.

.

FUNDO DO MAR

.

.

.

.

No fundo do mar há brancos pavores,

Onde as plantas são animais

E os animais são flores.

.

.

Mundo silencioso que não atinge

A agitação das ondas.

Abrem-se rindo conchas redondas,

Baloiça o cavalo-marinho.

Um polvo avança

No desalinho

Dos seus mil braços,

Uma flor dança,

Sem ruído vibram os espaços.

.

.

Sobre a areia o tempo poisa

Leve como um lenço.

.

.

Mas por mais bela que seja cada coisa

Tem um monstro em si suspenso.

.

.

Sophia de Mello Breyner Andresen

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.
.

.

.

.
.

.

.

.
.

.

.

.

.

.

.

.

Fts: Fernando Pedrosa

.

.

.

.

.

.

.

.
.
.
.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

Lembrança
.

.

.

.

.

Só quero lembrar
se o tempo for todo meu.
.
Só anseio lembrança
se não houver passado.
.
Bruma e espuma,
apagam o tempo em que não amei.
.
E eu amei
para ser tudo, todos, sempre.
.
Para te visitar
esquecerei a terra
e apagarei estrelas.
.
E irei pelos teus olhos,
até o mundo voltar a ter princípio.
.
Sou eu, dirás.
E o tempo será lembrado.
.
.
.
Mia Couto, in "Tradutor de Chuvas"
.
.
.
.
.
.
.

.

.

.

.

.

.

.

.

A todos, o meu muito obrigado por tudo.

.

.

Um obrigado especial, à Manuela Baptista, à Rufina Mesquita

e ao Paulo Intemporal,

amigos de sempre e para sempre, a quem, hoje, lhes é dedicada

esta humilde página.

.

.

.

Não é um adeus!!!

.

É uma rajada de vento que me empurra para dentro de mim.

.

.

.

Abraço- Vos, a todos!

.

.

.

Fernando

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

Pensamos de Mais e Sentimos de Menos

.

.

.

.

Queremos todos ajudar-nos uns aos outros. Os seres humanos

são assim. Queremos viver a felicidade dos outros e não a sua

infelicidade. Não queremos odiar nem desprezar ninguém.

Neste mundo há lugar para toda a gente. E a boa terra é rica e

pode prover às necessidades de todos.

O caminho da vida pode ser livre e belo, mas desviámo-nos do

caminho. A cupidez envenenou a alma humana, ergueu no

mundo barreiras de ódio, fez-nos marchar a passo de ganso

para a desgraça e a carnificina. Descobrimos a velocidade, mas

prendemo-nos demasiado a ela. A máquina que produz a

abundância empobreceu-nos. A nossa ciência tornou-nos

cínicos; a nossa inteligência, cruéis e impiedosos. Pensamos

de mais e sentimos de menos. Precisamos mais de humanidade

que de máquinas. Se temos necessidade de inteligência, temos

ainda mais necessidade de bondade e doçura. Sem estas

qualidades, a vida será violenta e tudo estará perdido.

O avião e a rádio aproximaram-nos. A própria natureza destes

inventos é um apelo à fraternidade universal, à união de todos.

Neste momento, a minha voz alcança milhões de pessoas

através do mundo, milhões de homens sem esperança, de

mulheres, de crianças, vítimas de um sistema que leva os homens

a torturar e a prender pessoas inocentes. Àqueles que podem

ouvir-me, digo: Não desesperem. A desgraça que nos oprime

não provém senão da cupidez, do azedume dos homens que têm

receio de ver a humanidade progredir. O ódio dos homens

há-de passar, e os ditadores morrem, e o poder que tiraram ao

povo, o povo retomá-lo-à. Enquanto os homens morrerem, a

liberdade não perecerá.

.

.

.

Charles Chaplin, in "Discurso final de «O Grande Ditador»"

.

.

.

.

.

.

.

.

.
.
.

.

.

.
.
.

.

.

.
.
.

.
.
.
.
.

.
.
.
.
Fotografia: Fernando
.
.
.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

A PEDRA SÓ É DURA E DURÁVEL

.

EM CONFRONTO COM OS SERES

.

HUMANOS, QUE DEVERÃO TER

.

VISTO NELA O CONTRÁRIO

.

DA FRAGILIDADE DA CARNE

.

.

.
.
.

José Bragança de Miranda

.

.

.

.

.
.
.
.
.
.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

Fotografia: Walter

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

Dou dois passos

.

ele sabe a sombra onde me colo

.

o riso que me solta o sapato que rói

.

.

educá-lo para quê

.

quero-o terno mimado louco danado de amor por mim

.

.

o meu cão

.

.

.

Manuela Baptista

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

Fotografia: Walter

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

Palavras para a Minha Mãe

.

.

.

.

.

mãe, tenho pena. esperei sempre que entendesses

as palavras que nunca disse e os gestos que nunca fiz.

sei hoje que apenas esperei, mãe, e esperar não é o suficiente.

.

.

pelas palavras que nunca disse, pelos gestos que me pediste

tanto e eu nunca fui capaz de fazer, quero pedir-te

desculpa, mãe, e sei que pedir desculpa não é suficiente.

.

.

às vezes, quero dizer-te tantas coisas que não consigo,

a fotografia em que estou ao teu colo é a fotografia

mais bonita que tenho, gosto de quando estás feliz.

.

.

lê isto: mãe, amo-te.

.

.

eu sei e tu sabes que poderei sempre fingir que não

escrevi estas palavras, sim, mãe, hei-de fingir que

não escrevi estas palavras, e tu hás-de fingir que não

as leste, somos assim, mãe, mas eu sei e tu sabes.

.

.

.

Jorge Luís Peixoto, in "A Casa, a Escuridão"

.

.

.

.

.

.

.

.

.

Fotografia: Walter

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

DORMIR UM POUCO

.

.

.

.

.

Dormir um pouco - um minuto,

.

um século. Acordar

.

na crista

.

duma onda, ser

.

o lastro de espuma

.

que há no sono das algas. Ou

.

ser apenas

.

a maré, que sempre

.

volta

.

para dizer: eu não morri, eu sou

.

a borboleta

.

do vento, a flor

.

incandescente destas águas.

.

.

.

Albano Martins

.

.

.

.

.

.

.

.
.

.

.
.

.

.
.

.

.
.

.

.
.

.

.
.

Fotografia: Walter

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

PORTUGAL, PORQUE SIM

.

.

.

.

.

Podia chamar-te pai, asa de fogo, planta agreste,

alpendre aberto ao feitiço das estrelas.

Podia aninhar-me no casulo do teu abraço

e adormecer com o mistério que alimenta as tuas lendas.

Podia recordar os nomes dos rios e das serras

e das linhas secundárias que cruzam vales e montanhas.

Podia perguntar pelos teus filhos

esquecidos há muito nas errâncias deste mundo.

Podia querer interpretar a tua melancolia

como um sinal de saudade da grandeza perdida.

Podia reabrir, em página incerta, os teus livros raros,

os dos poetas que engrandeceram a título póstumo,

como os heróis, em pátria de carpideiras

e de oficiantes da mais daninha e estranhada inveja.

Podia entrar nas tuas casinhas baixas,

as de granito e as pintadas com a mansa alvura da cal.

Podia afagar-te as barbas brancas

que se tornaram salgadas no fragor das batalhas.

Podia desenterrar os teus mortos

só para saber que sonhos traídos os levaram à cova.

Podia desmascarar os vendilhões que falam em teu nome

como se falassem de negócios reles numa banca de feira.

Podia perguntar-te porque atravessas cabisbaixo

os largos das aldeias desertas e queres saber

o paradeiro dos teus filhos silenciosos e distantes,

daqueles que tomaram outros rumos

com a dor da tua ausência a ferir-lhes o peito.

Podia deitar-me ao teu colo

como se me deitasse na cama de urze

à beira dos promontórios que vigiam as fúrias do mar.

Podia chorar no teu ombro cansado todas as desditas

que foste obrigado a consentir e a calar.

Podia contar aos meus netos os feitos

do Gama, de Magalhães e de Cabral

e desenhar um mapa de glórias navegantes

só para eles saberem que um dia

usaste a efémera coroa de algas dos reinos do mar.

Podia pedir-te e dar-te contas

de tudo aquilo que sonhámos e não alcançámos.

Podia fazer isso e muito mais,

mas prefiro vislumbrar na tristeza dos teus olhos

a ternura com que segues o rasto das aves e das estrelas

e depois abraçar-te e dizer-te: meu querido Portugal,

serás, até ao fim,  a luz que não se apaga nem se rende

quando sonhamos com tudo aquilo que ainda te falta ser.

.

.
.

José Jorge Letria

.

.

.

.

.

.

 .

.

.

.

.

 .

.

.

.

.

 .

.

.

.

.

.

.

Fts: Walter

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

JARDIM ZOOLÓGICO

.

.

.

.

O meu nome é Pedro e tenho oito anos. Estou sentado no segundo degrau das escadas do meu prédio, a escrever num caderno com linhas. A minha professora disse-me para escrever durante as férias tudo o que fosse acontecendo à minha volta e é isso mesmo que eu faço. Olho, oiço e escrevo. O meu pai é que não gosta lá muito da ideia. Este miúdo devia é ir jogar à bola com os outros miúdos, a ver se aprende a ser homenzinho, em vez de se fechar no quarto a escrevinhar horas a fio naquele caderno, diz ele. E nessas alturas a minha mãe fica sempre com cara de zanga e as sobrancelhas assim todas esticadas para cima. Diz ela, deixa-o em paz, Tó-Zé, não vês que o nosso filho é dado aos estudos, assim pelo menos pode ser que saia menos burro do que o pai e sempre nos poupa o dinheiro que os outros miúdos gastam por causa dos vidros partidos. Depois continuam a discutir por outras razões lá deles e eu já não tenho paciência para os ouvir.

Vou buscar uma caneta à sala, onde a minha irmã mais nova e o meu avô continuam pregados à TV, a ver um programa qualquer com muitas bailarinas e um apresentador de sorriso estúpido que faz uma coisa esquisita com a voz. Saio para o quintal com o meu caderno e debaixo da árvore dos maracujás, que a minha avó plantou há muito tempo depois de uma viagem ao Brasil, mas que nunca deu frutos e se calhar não é uma árvore dos maracujás coisa nenhuma, eu cá acho que é uma árvore rara da Amazónia que a minha avó trouxe numa mala muito grande, às escondidas, sento-me debaixo dessa árvore, rara ou dos maracujás, não interessa, e fico na sombra a olhar para as páginas brancas do caderno de linhas e manchas de luz agitam-se sobre o papel. É então que me ponho a recordar tudo o que acontece dentro da nossa casa e depois transformo essas conversas, esses gestos, esses barulhos, em palavras que desenho aqui muito devagarinho, arredondando a letra como pede a professora.

Agora o caderno está quase a chegar ao fim e as férias também, o pai prometeu que ia connosco ao Jardim Zoológico esta tarde, mas a minha irmã preferiu ficar a ver desenhos animados ao lado do meu avô, que dorme e se baba no sofá, com a placa dos dentes fora do sítio, o pai prometeu-me e eu quero muito desenhar um elefante, um crocodilo, uma cobra venenosa e um leão no meu caderno, mas o pai nunca mais desce, está fechado na cozinha há três horas com a minha mãe e eu olho o postal que um dia a minha tia mandou de França, é um quadro que está no Museu do Louvre, acho que se escreve assim, uma jangada cheia de pessoas aflitas que querem chamar a atenção de um barco ao longe mas o barco não vê essas pessoas, é assim a nossa família, disse-me a tia, e agora vejo a minha mãe ao cimo das escadas, com os olhos vermelhos, o pai saiu pelas traseiras e eu já sei que não vai haver Jardim Zoológico para ninguém.

.

.

.

José Mário Silva, in "Efeito Borboleta e Outras Histórias"

.

.

.

.

.

.

. . .
.
.

.

.

.

.
.
.

.

.

.

.

Fts: Walter

.

.

.