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Tenho amigos que não sabem o quanto são meus amigos. Não percebem o amor que lhes devoto e a absoluta necessidade que tenho deles.

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A amizade é um sentimento mais nobre do que o amor, eis que permite que o objecto dela se divida em outros afetos, enquanto o amor tem intrínseco o ciúme, que não admite a rivalidade.

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E eu poderia suportar, embora não sem dor, que tivessem morrido todos os meus amores, mas

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enlouqueceria se morressem todos os meus amigos! Até mesmo aqueles que não percebem o quanto são meus amigos e o quanto minha vida depende de suas existências...

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A alguns deles não procuro, basta-me saber que existem. Esta mera condição me encoraja a seguir em frente pela vida.

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Mas, porque não os procuro com assiduidade, não posso lhes dizer o quanto gosto deles. Eles não iriam acreditar.

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Muitos deles estão lendo esta crónica e não sabem que estão incluídos na sagrada relação de meus amigos.

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Mas é delicioso que eu saiba e sinta que os adoro, embora não declare e não os procure. E às vezes, quando os procuro, noto que eles não têm noção de como me são necessários, de como são indispensáveis ao meu equilíbrio vital, porque eles fazem parte do mundo que eu, tremulamente, construí e se tornaram alicerces do meu encanto pela vida. Se um deles morrer, eu ficarei torto para um lado. Se todos eles morrerem, eu desabo!

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Por isso é que, sem que eles saibam, eu rezo pela vida deles. E me envergonho, porque essa minha prece é, em síntese, dirigida ao meu bem estar. Ela é, talvez, fruto do meu egoísmo. Por vezes, mergulho em pensamentos sobre alguns deles. Quando viajo e fico diante de lugares maravilhosos, cai-me alguma lágrima por não estarem junto de mim, compartilhando daquele prazer... Se alguma coisa me consome e me envelhece é que a roda furiosa da vida não me permite ter sempre ao meu lado, morando comigo, andando comigo, falando comigo, vivendo comigo, todos os meus amigos, e, principalmente os que só desconfiam ou talvez nunca vão saber que são meus amigos! A gente não faz amigos, reconhece-os.

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Vinicíus de Moraes

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Queridíssimo amigo,

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este, é o único e singelo presente de aniversário

que tenho para te oferecer:

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a tua amada cidade de Lisboa e a minha terna e eterna amizade.

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Parabéns, meu amigo!

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Lisboa, 10 de Abril de 2o11

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fts: walter

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Acrílico S/Tela - Autor: F. Pedrosa (Walter)

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Se Eu Pudesse Trincar a Terra Toda

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Se eu pudesse trincar a terra toda

E sentir-lhe um paladar,

Seria mais feliz um momento...

Mas eu nem sempre quero ser feliz.

É preciso ser de vez em quando infeliz

Para se poder ser natural...

Nem tudo é dias de sol,

E a chuva, quando falta muito, pede-se.

Por isso tomo a infelicidade com a felicidade

Naturalmente, como quem não estranha

Que haja montanhas e planícies

E que haja rochedos e erva...

O que é preciso é ser-se natural e calmo

Na felicidade ou na infelicidade,

Sentir como quem olha,

Pensar como quem anda,

E quando se vai morrer, lembrar-se que o dia morre,

E que o poente é belo e é bela a noite que fica...

Assim é e assim seja...

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Alberto Caeiro, in "O Guardador de Rebanhos - Poema XXI"

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Amigo, perdi o caminho..... Eco: O caminho prossegue.

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Há outro caminho?.... Eco: O caminho é só um.

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Tenho que reconstituir o trilho..... Eco: Está perdido e desapareceu.

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Para trás, tenho que caminhar para trás!.... Eco: Nenhum vai lá ter,

nenhum.

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Então farei daqui o meu lugar,.... Eco: (A estrada continua),

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Permanecerei imóvel e fixarei o meu rosto,.... Eco: (A estrada avança),

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Ficarei aqui, ficarei para sempre..... Eco: Nenhum se fica por aqui,

nenhum.

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Não consigo encontrar o caminho..... Eco: O caminho prossegue.

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Oh, os lugares por que passei!.... Eco: Essa viagem acabou.

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E o que virá por fim?.... Eco: A estrada prossegue.

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EDWIN MUIR

(1887-1959)

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TRAD: Cecília Rego Pinheiro

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AOS QUE VIRÃO A NASCER

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I

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É verdade, vivo em tempo de trevas!

É insensata toda a palavra ingénua. Uma testa lisa

Revela insensibilidade. Os que riem

Riem porque ainda não receberam

A terrível notícia.

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Que tempos são estes, em que

Uma conversa sobre árvores é quase um crime

Porque traz em si um silêncio sobre tanta monstruosidade?

Aquele ali, tranquilo a atravessar a rua,

Não estará já disponível para os amigos

Em apuros?

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É verdade: ainda ganho o meu sustento.

Mas acreditem: É puro acaso. Nada

Do que eu faço me dá o direito de comer bem.

Por acaso fui poupado (Quando a sorte me faltar, estou perdido.)

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Dizem-me: Come e bebe! Agradece por teres o que tens!

Mas como posso eu comer e beber quando

Roubo ao faminto o que como e

O meu copo de água falta a quem morre de sede?

E apesar disso eu como e bebo.

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Também eu gostava de ter sabedoria.

Nos velhos livros está escrito o que é ser sábio:

Retirar-se das querelas do mundo e passar

Este breve tempo sem medo.

E também viver sem violência

Pagar o mal com o bem

Não realizar os desejos, mas esquecê-los.

Ser sábio é isto.

Eu nada disso sei fazer!

É verdade, vivo em tempo de trevas!

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II

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Cheguei às cidades nos tempos da desordem

Quando aí grassava a fome

Vim viver com os homens nos tempos da revolta

E com eles me revoltei.

E assim passou o tempo

Que na terra me foi dado.

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Comi o meu pão entre as batalhas

Deitei-me a dormir entre os assassinos

Dei-me ao amor sem cuidados

E olhei a natureza sem paciência.

E assim passou o tempo

Que na terra me foi dado.

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No meu tempo as ruas iam dar ao pântano.

A língua traiu-me ao carniceiro.

Pouco podia fazer. Mas os senhores do mundo

Sem mim estavam mais seguros, esperava eu.

E assim passou o tempo

Que na terra me foi dado.

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III

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Vós, que surgireis do dilúvio

Em que nós nos afundámos

Quando falardes das nossas fraquezas

Lembrai-vos

Também do tempo de trevas

A que escapastes.

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Pois nós, mudando mais vezes de país que de sapatos, atravessámos

As guerras de classes, desesperados

Ao ver só injustiça e não revolta.

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E afinal sabemos:

Também o ódio contra a baixeza

Desfigura as feições.

Torna a voz rouca. Ah, nós

Que queríamos desbravar o terreno para a amabilidade

Não soubemos afinal ser amáveis.

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Mas vós, quando chegar a hora

De o homem ajudar o homem

Lembrai-vos de nós

Com indulgência.

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Bertolt Brecht

(1898-1956)

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fts: walter

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Se às Vezes Digo que as Flores Sorriem

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Se às vezes digo que as flores sorriem

E se eu disser que os rios cantam,

Não é porque eu julgue que há sorrisos nas flores

E cantos no correr dos rios...

É porque assim faço mais sentir aos homens falsos

A existência verdadeiramente real das flores e dos rios.

Porque escrevo para eles me lerem sacrifico-me às vezes

À sua estupidez de sentidos...

Não concordo comigo mas absolvo-me,

Porque só sou essa cousa séria, um intérprete da Natureza,

Porque há homens que não percebem a sua linguagem,

Por ela não ser linguagem nenhuma.

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Alberto Caeiro, in " O Guardador de Rebanhos - Poema XXXI"

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fts: walter

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Meus amigos

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aprendam o sorriso da flor e o cantar do rio!

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com um sorriso largo e um abraço saudoso, digo-vos um ATÉ JÁ!

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Título: As vozes - Técnica mista s/tela - Autor: F. Pedrosa (Walter)

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Benditas sejam as histórias

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Benditas sejam as histórias do princípio de tudo

porque são limpas e são puras como o mel

e como a água que a palavra perfeita converte

em leite ou em espuma na boca atónita dos crentes.

Benditas sejam, para sempre, as histórias

que me fizeram acreditar na bondade dos homens

antes que a vida me tivesse conduzido

ao mais absoluto e inapelável desengano.

Eu já tive a idade das histórias que ouvia contar,

das que viviam fora dos livros,

das que corporizavam no ar os duendes e as fadas,

das que me faziam acreditar que podia ser eterno

como os príncipes entronizados no cume das lendas,

belos como cascatas refrescando a erva.

Benditas sejam, para sempre, as histórias,

mesmo as que ninguém me chegou a contar,

mas que eu inventei com o fascinado engenho

de uma infância debruada a ouro nos esconderijos

da fala que silêncio algum ousou vencer.

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José Jorge Letria, in "Produto Interno Lírico"

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Dedicadamente

a todos os contadores de histórias

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... Acrílico s/tela - Autor: F. Pedrosa

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Da Minha Aldeia

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Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver no Universo...

Por isso a minha aldeia é grande como outra qualquer

Porque eu sou do tamanho do que vejo

E não do tamanho da minha altura...

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Nas cidades a vida é mais pequena

Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.

Nas cidades as grandes casas fecham a vista à chave,

Escondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe do céu,

Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos nos podem dar,

E tornam-nos pobres porque a única riqueza é ver.

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Alberto Caeiro, in "O guardador de Rebanhos"

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O maestro sacode a batuta

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O maestro sacode a batuta,

E lânguida e triste a música rompe...

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Lembra-me a minha infância, aquele dia

Em que eu brincava ao pé dum muro de quintal

Atirando-lhe com, uma bola que tinha dum lado

O deslizar dum cão verde, e do outro lado

Um cavalo azul a correr com um jockey amarelo...

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Prossegue a música, e eis a minha infância

De repente entre mim e o maestro, muro branco,

Vai e vem a bola, ora um cão verde,

Ora um cavalo azul com um jockey amarelo...

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Todo o teatro é o meu quintal, a minha infância

Está em todos os lugares e a bola vem a tocar a música,

Uma música triste e vaga que passeia no meu quintal

Vestida de cão verde tornando-se jockey amarelo...

(Tão rápida gira a bola entre mim e os músicos...)

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Atiro-a de encontro à minha infância e ela

Atravessa o teatro todo que está aos meus pés

A brincar com um jockey amarelo e um cão verde

E um cavalo azul que aparece por cima do muro

Do meu quintal... E a música atira com bolas

À minha infância... E o muro do quintal é feito de gestos

De batuta e rotações confusas de cães verdes

E cavalos azuis e jockeys amarelos...

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Todo o teatro é um muro branco de música

Por onde um cão verde corre atrás da minha saudade

Da minha infância, cavalo azul com um jockey amarelo...

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E dum lado para o outro, da direita para a esquerda,

Donde há árvores e entre os ramos ao pé da copa

Com orquestras a tocar música,

Para onde há filas de bolas na loja onde a comprei

E o homem da loja sorri entre as memórias da minha infância...

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E a música cessa como um muro que desaba,

A bola rola pelo despenhadeiro dos meus sonhos interrompidos,

E do alto dum cavalo azul, o maestro, jockey amarelo tornando-se

preto,

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Agradece, pousando a batuta em cima da fuga dum muro,

E curva-se, sorrindo, com uma bola branca em cima da cabeça,

Bola branca que lhe desaparece pelas costas abaixo...

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Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

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Uma lembrança musicada de saudade,

que ofereço... aqui e aqui

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Fts: Walter

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Sobre um poema

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Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne,

sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

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Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência

ou bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor,

os rios, a grande paz exterior das coisas,

as folhas dormindo o silêncio,

as sementes à beira do vento,

- a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

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E já nenhum poder destrói o poema.

Insustentável, único,

invade as órbitas, a face amorfa das paredes,

a miséria dos minutos,

a força sustida das coisas,

a redonda e livre harmonia do mundo.

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- Em baixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério.

- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

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Herberto Hélder

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Quando Eu For Pequeno

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Quando eu for pequeno, mãe,

quero ouvir de novo a tua voz

na campânula de som dos meus dias

inquietos, apressados, fustigados pelo medo.

Subirás comigo as ruas íngremes

com a certeza dócil de que só o empedrado

e o cansaço da subida

me entregarão ao sossego do sono.

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Quando eu for pequeno, mãe,

os teus olhos voltarão a ver

nem que seja o fio do destino

desenhado por uma estrela cadente

no cetim azul das tardes

sobre a baía dos veleiros imaginados.

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Quando eu for pequeno, mãe,

nenhum de nós falará da morte,

a não ser para confirmarmos

que ela só vem quando a chamamos

e que os animais fazem um círculo

para sabermos de antemão que vai chegar.

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Quando eu for pequeno, mãe,

trarei as papoilas e os búzios

para a tua mesa de tricotar encontros,

e então ficaremos debaixo de um alpendre

a ouvir uma banda tocar

enquanto o pai ao longe nos acena,

lenço branco na mão com as iniciais bordadas,

anunciando que vai voltar porque eu sou

[pequeno

e a orfandade até nos olhos deixa marcas.

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José Jorge Letria, in "O Livro Branco da Melancolia"

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Fts: Walter

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