O caso do artista-mistério

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"O mistério adensa-se e o artista-mistério

e os seus feitos começam a ser tema de conversa..."
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Saiba mais sobre este caso, aqui em "destaques"

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Por mim, que permaneça incógnito o artista-mistério,

porque a ser revelada a sua identidade, quebra-se parte deste encantamento,

a mensagem que se pretende deixar anonimamente,

e a acontecer, talvez não mais sejamos surpreendidos com as suas

espectaculares intervenções, que não agridem os locais onde cuidadosamente

são executadas, e não ofendem ninguém, a prová-lo está,

a pintura da menina triste com um ramo de flores, deixada na parede exterior

do cemitério da aldeia de Carvide junto a Monte Real, e que tem vindo

a emocionar as populações vizinhas.

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É simplesmente a minha opinião e vale o que vale!

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Fts: Walter

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Dá a quem tu amas: asas para voar, raízes para voltar

e motivos para ficar.

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Dalai Lama

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Caros amigos e comentadores:

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regressarei ao vosso convívio tão breve quanto possível,

até lá, deixo-vos com este pensamento de Dalai Lama.

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Um abraço e fiquem bem!

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Fts: Walter

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O Tango

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O Tango

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Onde estarão? Pergunta a elegia

Sobre os que já não são, como se houvesse

Uma região onde o Ontem pudesse

Ser o Hoje, o Ainda, o Todavia.

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Onde estará (repito) esse selvagem

Que ergueu, em tortuosas azinhagas

De terra ou em perdidas plagas,

A seita do punhal e da coragem?

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Onde estarão aqueles que passaram,

Deixando à epopeia um episódio,

Uma fábula ao tempo, e que sem ódio,

Lucro ou paixão de amor se esfaquearam?

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Procuro-os na lenda, na apagada

Brasa que, como uma indecisa rosa,

Conserva dessa chusma valorosa

De Corrales e Balvanera um nada.

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Que escuras azinhagas ou que ermo

Do outro mundo habitará a dura

Sombra daquele que era sombra escura,

Muranã, essa faca de Palermo?

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E esse Iberra (tenham dele piedade

Os Santos) que na ponte de uma via,

Matou o irmão, Ñato, que devia

Mais mortes que ele, ficando em igualdade?

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Uma mitologia de punhais

No esquecimento aos poucos se desgasta.

E dispersou-se uma canção de gesta

Em sórdidas notícias policiais.

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Há outra brasa, outra candente rosa

Dos seus restos totais conservadores;

Aí estão os soberbos matadores

E o peso da adaga silenciosa.

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Embora a adaga hostil ou essa adaga,

O tempo, os dispersassem pelos lodos,

Hoje, p'ra além do tempo e da aziaga

Morte, no tango vivem eles todos.

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Na música prosseguem, na mensagem

Das cordas da viola trabalhosa,

Que tece na toada venturosa

A festa, a inocência da coragem.

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Vejo a roda amarela circular

Com leões e cavalos, oiço o eco

Desses tangos de Arolas e de Greco

Que vi bailar no meio da vereda,

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Num instante que emerge hoje isolado,

Sem antes nem depois, contra o olvido,

E que tem o sabor do que, perdido,

Perdido está mas foi recuperado.

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Os acordes conservam velhas cousas:

Ou a parreira ou o pátio ancestral.

(E por trás das paredes receosas

O Sul tem uma viola, um punhal.)

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O tango, essa rajada, diabrura,

Os trabalhosos anos desfia;

Feito de pó e tempo, o homem dura

Menos que a leviana melodia,

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Que é tempo somente. O tango cria

Um passado irreal, real embora.

Recordação que não pode ir-se embora

Morta na luta, algures na periferia.

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Jorge Luís Borges, in "Poemas Escolhidos"

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Trad. Ruy Belo

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À memória de António Fernandez, um ilustre [des]conhecido.

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Fts: Walter

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Eunice Munõz diz Florbela Espanca

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VERSOS DE ORGULHO

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O mundo quer-me mal porque ninguém

Tem asas como eu tenho! Porque Deus

Me fez nascer Princesa entre plebeus

Numa torre de orgulho e de desdém.

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Porque o meu Reino fica para além...

Porque trago no olhar os vastos céus

E os oiros e clarões são todos meus!

Porque eu sou Eu e porque Eu sou Alguém!

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O mundo? O que é o mundo, ó meu Amor?

-o jardim dos meus versos todo em flor...

A seara dos teus beijos, pão bendito...

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Meus êxtases, meus sonhos, meus cansaços...

-São os teus braços dentro dos meus braços,

Via Láctea fechando o Infinito.

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Florbela Espanca

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Fts :Walter

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As Memórias Procriam como se fossem Pessoas Vivas

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Há pequenas impressões finas como um cabelo e que, uma vez

desfeitas na nossa mente, não sabemos aonde elas nos podem

levar. Hibernam, por assim dizer, nalgum circuito da memória

e um dia saltam para fora, como se acabassem de ser recebidos.

Só que, por efeito desse período de gestação

profunda, alimentada ao calor do sangue e das aquisições da

experiência temperada de cálcio e de ferro e de nitratos, elas

aparecem já no estado adulto e prontas a procriar. Porque as

memórias procriam como se fossem pessoas vivas.

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Augustina Bessa -Luís, in "Antes do Degelo"

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Fts: Walter

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Acrílico S/tela - Autor: Walter

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A Forma Justa

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Sei que seria possível construir o mundo justo

As cidades poderiam ser claras e lavadas

Pelo canto dos espaços e das fontes

O céu o mar e a terra estão prontos

A saciar a nossa fome de terrestre

A terra onde estamos - se ninguém atraiçoasse - proporia

Cada dia a cada um a liberdade do reino

- Na concha no homem e no fruto

Se nada adoecer a própria forma é justa

E no todo se integra como palavra em verso

Sei que seria possível construir a forma justa

De uma cidade humana que fosse

Fiel à perfeição do universo

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Por isso recomeço sem cessar a partir da página em branco

E este é meu ofício de poeta para a reconstrução do mundo

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Sophia de Mello Breyner Andresen, in "O Nome das Coisas"

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Fts: Walter

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era uma vez um navio

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com saudades de aportar

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submarino encoberto cansado de guerrear

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veleiro sem vela nem mastro à espera da preia-mar

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jangada de pedra vestida de ouriço e lapa

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plataforma intergaláctica

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poiso de rei das gaivotas

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leito de sereia vaidosa

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chamariz de homens incautos

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de poetas

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de estrelas

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do mar

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a que vem?

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a coisa nenhuma

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estamos

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porque queremos estar!

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hoje, o poeta saltou da janela de comentários...

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Fts: Walter

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A Tempestade do Destino

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Por vezes o destino é como uma pequena tempestade de areia

que não pára de mudar de direcção. Tu mudas de rumo, mas a

tempestade de areia vai atrás de ti. Voltas a mudar de direcção,

mas a tempestade persegue-te, seguindo no teu encalço. Isto acontece

uma vez e outra e outra, como uma espécie de dança maldita com a

morte ao amanhecer. Porquê?

Porque esta tempestade não é uma coisa que tenha surgido do nada,

sem nada que ver contigo. Esta tempestade és tu. Algo

que está dentro de ti. Por isso, só te resta deixares-te levar,

mergulhar na tempestade, fechando os olhos e tapando os ouvidos

para não deixar entrar a areia e, passo a passo,

atravessá-la de uma ponta a outra. Aqui não há lugar para o sol

nem para a lua; a orientação e a noção de tempo são coisas

que não fazem sentido. Existe apenas a areia branca e fina, como

ossos pulverizados, a rodopiar em direcção ao céu. É uma tempestade

de areia assim que deves imaginar.

(...)E não há maneira de escapar à violência da tempestade, a

essa tempestade metafísica, simbólica. Não te iludas: por mais metafísica

e simbólica que seja, rasgar-te-á a carne como mil navalhas de barba.

O sangue de muita gente correrá, e o teu juntamente com ele. Um sangue

vermelho, quente. Ficarás com as mãos cheias de sangue,

do teu sangue e do sangue dos outros.

E quando a tempestade tiver passado, mal te lembrarás de ter conseguido

atravessá-la, de ter conseguido sobreviver. Nem sequer terás a certeza

de a tormenta ter realmente chegado ao fim.

Mas uma coisa é certa. Quando saíres da tempestade já

não serás a mesma pessoa.

Só assim as tempestades fazem sentido.

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Haruki Murakami, in " Kafka à Beira-Mar"

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Fts: Walter

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" Se a nossa vida é provisória, que seja linda e louca a nossa história, pois o valor das coisas não está no tempo que elas duram, mas na intensidade com que acontecem.

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Por isso existem momentos inesquecíveis, coisas inexplicáveis e pessoas incomparáveis."

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Fernando Pessoa

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" E a minha alma alegra-se com o seu sorriso, um sorriso amplo e humano,

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como um aplauso de uma multidão"

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Fernando Pessoa

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Fts: Walter

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À incomparável Reganilda - um sorriso do tamanho do mundo

e que hoje me encantou

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Obrigado, Rega!

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