Mãe

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Mãe!

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Vem ouvir a minha cabeça a contar histórias ricas que ainda não viajei!

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Traze tinta encarnada para escrever essas coisas! Tinta cor de sangue, sangue!

verdadeiro, encarnado!

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Mãe! Passa a tua mão pela minha casa!

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Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra senão de viagens! Eu vou

viajar. Tenho sede! Eu prometo saber viajar.

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Quando voltar é para subir os degraus da tua casa, um por um.

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Eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa. Depois venho sentar-me a teu lado.

Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens, aquelas que eu viajei, tão parecidas

com as que não viajei, escritas ambas com as mesmas palavras.

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Mãe! Ata as tuas mãos às minhas e dá um nó cego muito apertado! Eu quero saber

qualquer coisa da nossa casa. Como a mesa. Eu também quero ter um feitio, um feitio

que sirva exactamente para a nossa casa, como a mesa.

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Mãe! Passa a tua mão pela minha cabeça!

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Quando passas a tua mão na minha cabeça é tudo tão verdade!

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Almada Negreiros

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in Rosa do Mundo

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fts: Walter

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A minha Mãe é assim...

creio que as vossas também assim o sejam,

exactamente como esta concha.

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. À minha e às vossas Mães .

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Toma-me ó noite em teus jardins suspensos

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Em teus páteos de luar e de silêncio

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Em teus adros de vento e de vazio.

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Sophia de Mello Breyner Andresen

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De mim para mim...

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este voo solitário, estes páteos de silêncio.

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fotos:Walter

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Des.laço[-me] no [Re]pouso do Sudário

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As horas edificaram os dias em que a dor se apartou do horizonte.

Respiro profundamente em lufadas de outrora e volto a ser feliz.

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As asas são agora de pássaro esvoaçante em céu longínquo e remoto.

Vogalizo o silêncio em grito sibilante

nas consoantes que formam palavras em rima de auxílio.

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O mundo é de nuvens onde a alma se sustenta avidamente.

O sol exalta o corpo arrefecido em maré baixa

e renasço para a vida que presenteia a temporada da efémera existência.

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Sinto[-a] de lés a lés e arredo o sofrimento que porfiei sem desígnio.

Algures, a esperança em sílabas, musicaliza o movimento ritmado do corpo,

em tom de espectativa constante, teimosamente presente.

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. Paulo Intemporal .

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Num dia muito especial, para um amigo muito especial.

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22 de Maio de 2010

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Fotos: Walter

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«...é moço! nem lembro mais que sou ainda um menino... a vida me envelheceu para lá da conta...!»

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A. Carneiro - (Paçoquinha)

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Rio de Janeiro, julho de 1997

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Gouache s/papel - 1997 - "série muros" - autor: Walter

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Criança

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Cabecinha boa de menino triste,

de menino triste que sofre sozinho,

que sozinho sofre, - e resiste.

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Cabecinha boa de menino ausente,

que de sofrer tanto se fez pensativo,

e não sabe mais o que sente...

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Cabecinha boa de menino mudo,

que não teve nada, que não pediu nada,

pelo medo de perder tudo.

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Cabecinha boa de menino santo

que do alto se inclina sobre a água do mundo

para mirar seu desencanto.

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Para ver passar numa onda lenta e fria

a estrela perdida da felicidade

que soube não possuiria.

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Cecília Meireles, in "Viagem"

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Gouache s/papel - 1997 - "série muros" - autor: Walter

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Gouache s/papel - 1993 - autor: Walter

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Em leito de terra dourada me deito

O cantar do frio vento me embala

Um manto de estrelas me aquece

Adormeço...

Acreditem ou não... também sonho!

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Walter

14 de Julho de 1997

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. óleo s/tela - título: «e eram tantas as almas em debandada...» - autor: Walter

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Tal a vida

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Em declive trepamos pela nuvem

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dos dias - em declive circundamos

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obscuros cristais

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transportados no sangue - e somos e

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levantamos

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as cores primitivas da fonte a luz

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que resvala corpo a corpo

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a semente sazonada de quem roubou

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o fogo - em declive canto

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a ternura diluída a luz reflectida

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neste muro onde vejo

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a secreção da fala onde ouço

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um caminho de metáforas: tal

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a vida -

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. . . . . Casimiro de Brito, in "Negação da Morte"

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Vida Sempre

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Entre a vida e a morte há apenas

o simples fenómeno

de uma subtil transformação. A morte

não é morte da vida.

A morte não é inação, inutilidade.

A morte é apenas a face obscura,

mínima, em gestação

de uma viagem que não cessa de ser. Aventura

prolongada

desde o porão do tempo. Projectando-se

nas naves inconcebíveis do futuro.

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A morte não é morte da vida: apenas

novas formas de vida. Nova

utilidade. Outro papel a desempenhar

no palco velocíssimo do mundo. Novo ser-se (comércio

do pó) e não se pertencer.

Nova claridade, respiração, naufrágio

na máquina incomparável do universo.

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Casimiro de Brito, in "Solidão Imperfeita"

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Fotos:Walter

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Liberdade

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Aqui nesta praia onde

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Não há nenhum vestígio de impureza,

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Aqui onde há somente

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Ondas tombando ininterruptamente,

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Puro espaço e lúcida unidade,

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Aqui o tempo apaixonadamente

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Encontra a própria liberdade.

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Sophia de Mello Breyner Andresene

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Fotos: Walter

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Sesimbra, Abril de 2010

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Olhando o mar, sonho sem ter de quê

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Olhando o mar, sonho sem ter de quê.

Nada no mar, salvo o ser mar, se vê.

Mas de se nada ver quanto a alma sonha!

De que me servem a verdade e a fé?

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Ver claro! Quantos, que fatais erramos,

Em ruas ou em estradas ou sob ramos,

Temos esta certeza e sempre e em tudo

Sonhamos e sonhamos e sonhamos.

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As árvores longíquas da floresta

Parecem, por longíquas, 'star em festa.

Quanto acontece porque não se vê!

Mas do que há pouco ou não há o mesmo resta.

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Se tive amores? Já não sei se os tive.

Quem ontem fui já hoje em mim não vive.

Bebe, que tudo é líquido e embriaga,

E a vida morre enquanto o ser revive.

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Colhes rosas? Que colhes, se hão-de ser

Motivos coloridos de morrer?

Mas colhe rosas. Porque não colhê-las

Se te agrada e tudo é deixar de o haver?

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. Fernando Pessoa .

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Amigos: Até já...!

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Fotos: Walter

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