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Acrílico S/Tela - Autor: F. Pedrosa (Walter)

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Se Eu Pudesse Trincar a Terra Toda

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Se eu pudesse trincar a terra toda

E sentir-lhe um paladar,

Seria mais feliz um momento...

Mas eu nem sempre quero ser feliz.

É preciso ser de vez em quando infeliz

Para se poder ser natural...

Nem tudo é dias de sol,

E a chuva, quando falta muito, pede-se.

Por isso tomo a infelicidade com a felicidade

Naturalmente, como quem não estranha

Que haja montanhas e planícies

E que haja rochedos e erva...

O que é preciso é ser-se natural e calmo

Na felicidade ou na infelicidade,

Sentir como quem olha,

Pensar como quem anda,

E quando se vai morrer, lembrar-se que o dia morre,

E que o poente é belo e é bela a noite que fica...

Assim é e assim seja...

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Alberto Caeiro, in "O Guardador de Rebanhos - Poema XXI"

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Amigo, perdi o caminho..... Eco: O caminho prossegue.

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Há outro caminho?.... Eco: O caminho é só um.

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Tenho que reconstituir o trilho..... Eco: Está perdido e desapareceu.

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Para trás, tenho que caminhar para trás!.... Eco: Nenhum vai lá ter,

nenhum.

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Então farei daqui o meu lugar,.... Eco: (A estrada continua),

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Permanecerei imóvel e fixarei o meu rosto,.... Eco: (A estrada avança),

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Ficarei aqui, ficarei para sempre..... Eco: Nenhum se fica por aqui,

nenhum.

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Não consigo encontrar o caminho..... Eco: O caminho prossegue.

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Oh, os lugares por que passei!.... Eco: Essa viagem acabou.

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E o que virá por fim?.... Eco: A estrada prossegue.

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EDWIN MUIR

(1887-1959)

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TRAD: Cecília Rego Pinheiro

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AOS QUE VIRÃO A NASCER

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I

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É verdade, vivo em tempo de trevas!

É insensata toda a palavra ingénua. Uma testa lisa

Revela insensibilidade. Os que riem

Riem porque ainda não receberam

A terrível notícia.

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Que tempos são estes, em que

Uma conversa sobre árvores é quase um crime

Porque traz em si um silêncio sobre tanta monstruosidade?

Aquele ali, tranquilo a atravessar a rua,

Não estará já disponível para os amigos

Em apuros?

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É verdade: ainda ganho o meu sustento.

Mas acreditem: É puro acaso. Nada

Do que eu faço me dá o direito de comer bem.

Por acaso fui poupado (Quando a sorte me faltar, estou perdido.)

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Dizem-me: Come e bebe! Agradece por teres o que tens!

Mas como posso eu comer e beber quando

Roubo ao faminto o que como e

O meu copo de água falta a quem morre de sede?

E apesar disso eu como e bebo.

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Também eu gostava de ter sabedoria.

Nos velhos livros está escrito o que é ser sábio:

Retirar-se das querelas do mundo e passar

Este breve tempo sem medo.

E também viver sem violência

Pagar o mal com o bem

Não realizar os desejos, mas esquecê-los.

Ser sábio é isto.

Eu nada disso sei fazer!

É verdade, vivo em tempo de trevas!

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II

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Cheguei às cidades nos tempos da desordem

Quando aí grassava a fome

Vim viver com os homens nos tempos da revolta

E com eles me revoltei.

E assim passou o tempo

Que na terra me foi dado.

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Comi o meu pão entre as batalhas

Deitei-me a dormir entre os assassinos

Dei-me ao amor sem cuidados

E olhei a natureza sem paciência.

E assim passou o tempo

Que na terra me foi dado.

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No meu tempo as ruas iam dar ao pântano.

A língua traiu-me ao carniceiro.

Pouco podia fazer. Mas os senhores do mundo

Sem mim estavam mais seguros, esperava eu.

E assim passou o tempo

Que na terra me foi dado.

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III

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Vós, que surgireis do dilúvio

Em que nós nos afundámos

Quando falardes das nossas fraquezas

Lembrai-vos

Também do tempo de trevas

A que escapastes.

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Pois nós, mudando mais vezes de país que de sapatos, atravessámos

As guerras de classes, desesperados

Ao ver só injustiça e não revolta.

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E afinal sabemos:

Também o ódio contra a baixeza

Desfigura as feições.

Torna a voz rouca. Ah, nós

Que queríamos desbravar o terreno para a amabilidade

Não soubemos afinal ser amáveis.

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Mas vós, quando chegar a hora

De o homem ajudar o homem

Lembrai-vos de nós

Com indulgência.

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Bertolt Brecht

(1898-1956)

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fts: walter

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Se às Vezes Digo que as Flores Sorriem

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Se às vezes digo que as flores sorriem

E se eu disser que os rios cantam,

Não é porque eu julgue que há sorrisos nas flores

E cantos no correr dos rios...

É porque assim faço mais sentir aos homens falsos

A existência verdadeiramente real das flores e dos rios.

Porque escrevo para eles me lerem sacrifico-me às vezes

À sua estupidez de sentidos...

Não concordo comigo mas absolvo-me,

Porque só sou essa cousa séria, um intérprete da Natureza,

Porque há homens que não percebem a sua linguagem,

Por ela não ser linguagem nenhuma.

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Alberto Caeiro, in " O Guardador de Rebanhos - Poema XXXI"

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fts: walter

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Meus amigos

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aprendam o sorriso da flor e o cantar do rio!

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com um sorriso largo e um abraço saudoso, digo-vos um ATÉ JÁ!

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Título: As vozes - Técnica mista s/tela - Autor: F. Pedrosa (Walter)

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Benditas sejam as histórias

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Benditas sejam as histórias do princípio de tudo

porque são limpas e são puras como o mel

e como a água que a palavra perfeita converte

em leite ou em espuma na boca atónita dos crentes.

Benditas sejam, para sempre, as histórias

que me fizeram acreditar na bondade dos homens

antes que a vida me tivesse conduzido

ao mais absoluto e inapelável desengano.

Eu já tive a idade das histórias que ouvia contar,

das que viviam fora dos livros,

das que corporizavam no ar os duendes e as fadas,

das que me faziam acreditar que podia ser eterno

como os príncipes entronizados no cume das lendas,

belos como cascatas refrescando a erva.

Benditas sejam, para sempre, as histórias,

mesmo as que ninguém me chegou a contar,

mas que eu inventei com o fascinado engenho

de uma infância debruada a ouro nos esconderijos

da fala que silêncio algum ousou vencer.

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José Jorge Letria, in "Produto Interno Lírico"

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Dedicadamente

a todos os contadores de histórias

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... Acrílico s/tela - Autor: F. Pedrosa

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Da Minha Aldeia

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Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver no Universo...

Por isso a minha aldeia é grande como outra qualquer

Porque eu sou do tamanho do que vejo

E não do tamanho da minha altura...

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Nas cidades a vida é mais pequena

Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.

Nas cidades as grandes casas fecham a vista à chave,

Escondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe do céu,

Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos nos podem dar,

E tornam-nos pobres porque a única riqueza é ver.

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Alberto Caeiro, in "O guardador de Rebanhos"

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O maestro sacode a batuta

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O maestro sacode a batuta,

E lânguida e triste a música rompe...

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Lembra-me a minha infância, aquele dia

Em que eu brincava ao pé dum muro de quintal

Atirando-lhe com, uma bola que tinha dum lado

O deslizar dum cão verde, e do outro lado

Um cavalo azul a correr com um jockey amarelo...

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Prossegue a música, e eis a minha infância

De repente entre mim e o maestro, muro branco,

Vai e vem a bola, ora um cão verde,

Ora um cavalo azul com um jockey amarelo...

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Todo o teatro é o meu quintal, a minha infância

Está em todos os lugares e a bola vem a tocar a música,

Uma música triste e vaga que passeia no meu quintal

Vestida de cão verde tornando-se jockey amarelo...

(Tão rápida gira a bola entre mim e os músicos...)

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Atiro-a de encontro à minha infância e ela

Atravessa o teatro todo que está aos meus pés

A brincar com um jockey amarelo e um cão verde

E um cavalo azul que aparece por cima do muro

Do meu quintal... E a música atira com bolas

À minha infância... E o muro do quintal é feito de gestos

De batuta e rotações confusas de cães verdes

E cavalos azuis e jockeys amarelos...

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Todo o teatro é um muro branco de música

Por onde um cão verde corre atrás da minha saudade

Da minha infância, cavalo azul com um jockey amarelo...

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E dum lado para o outro, da direita para a esquerda,

Donde há árvores e entre os ramos ao pé da copa

Com orquestras a tocar música,

Para onde há filas de bolas na loja onde a comprei

E o homem da loja sorri entre as memórias da minha infância...

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E a música cessa como um muro que desaba,

A bola rola pelo despenhadeiro dos meus sonhos interrompidos,

E do alto dum cavalo azul, o maestro, jockey amarelo tornando-se

preto,

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Agradece, pousando a batuta em cima da fuga dum muro,

E curva-se, sorrindo, com uma bola branca em cima da cabeça,

Bola branca que lhe desaparece pelas costas abaixo...

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Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

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Uma lembrança musicada de saudade,

que ofereço... aqui e aqui

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Fts: Walter

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Sobre um poema

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Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne,

sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

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Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência

ou bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor,

os rios, a grande paz exterior das coisas,

as folhas dormindo o silêncio,

as sementes à beira do vento,

- a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

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E já nenhum poder destrói o poema.

Insustentável, único,

invade as órbitas, a face amorfa das paredes,

a miséria dos minutos,

a força sustida das coisas,

a redonda e livre harmonia do mundo.

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- Em baixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério.

- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

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Herberto Hélder

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fts: walter

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Quando Eu For Pequeno

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Quando eu for pequeno, mãe,

quero ouvir de novo a tua voz

na campânula de som dos meus dias

inquietos, apressados, fustigados pelo medo.

Subirás comigo as ruas íngremes

com a certeza dócil de que só o empedrado

e o cansaço da subida

me entregarão ao sossego do sono.

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Quando eu for pequeno, mãe,

os teus olhos voltarão a ver

nem que seja o fio do destino

desenhado por uma estrela cadente

no cetim azul das tardes

sobre a baía dos veleiros imaginados.

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Quando eu for pequeno, mãe,

nenhum de nós falará da morte,

a não ser para confirmarmos

que ela só vem quando a chamamos

e que os animais fazem um círculo

para sabermos de antemão que vai chegar.

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Quando eu for pequeno, mãe,

trarei as papoilas e os búzios

para a tua mesa de tricotar encontros,

e então ficaremos debaixo de um alpendre

a ouvir uma banda tocar

enquanto o pai ao longe nos acena,

lenço branco na mão com as iniciais bordadas,

anunciando que vai voltar porque eu sou

[pequeno

e a orfandade até nos olhos deixa marcas.

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José Jorge Letria, in "O Livro Branco da Melancolia"

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Fts: Walter

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Poema acto III

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" O actor acende a boca. Depois os cabelos.

Finge as suas caras nas poças interiores.

O actor põe e tira a cabeça

de búfalo.

De veado.

De rinoceronte.

Põe flores nos cornos.

Ninguém ama tão desalmadamente

como o actor.

O actor acende os pés e as mãos.

Fala devagar.

Parece que se difunde aos bocados.

Bocado estrela.

Bocado janela para fora.

Outro bocado gruta para dentro.

O actor toma as coisas para deitar fogo

ao pequeno talento humano.

O actor estala como sal queimado.

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O que rutila, o que arde destacadamente

na noite, é o actor, com

uma voz pura monotonamente batida

pela solidão universal.

O espantoso actor que tira e coloca

e retira

o adjectivo da coisa, a subtileza

da forma, e precipita a verdade.

De um lado extrai a maçã com sua

divagação de maçã.

Fabrica peixes mergulhados na própria

labareda de peixes.

Porque o actor está como a maçã.

O actor é um peixe.

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Sorri assim o actor contra a face de Deus.

Ornamenta Deus com simplicidades silvestres.

O actor que subtrai Deus de Deus, e

dá velocidade aos lugares aéreos.

Porque o actor é uma astronave que atravessa

a distância de Deus.

Embrulha. Desvela.

O actor diz uma palavra inaudível.

Reduz a humidade e o calor da terra

à confusão dessa palavra.

Recita o livro. Amplifica o livro.

O actor acende o livro.

Levita pelos campos como a dura água do dia.

O actor é tremendo.

Ninguém ama tão rebarbativamente como o actor.

Como a unidade do actor.

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O actor é um advérbio que ramificou

de um substantivo.

E o substantivo retorna e gira,

e o actor é um adjectivo.

É um nome que provém ultimamente

do Nome.

Nome que se murmura em si, e agita,

e enlouquece.

O actor é o grande Nome cheio de holofotes.

O nome que cega.

Que sangra.

Que é o sangue.

Assim o actor levanta o corpo,

enche o corpo com melodia.

Corpo que treme de melodia.

Ninguém ama tão corporalmente como o actor.

Como o corpo do actor.

Porque o talento é transformação.

O actor transforma a própria acção

da transformação.

Solidifica-se. Gaseifica-se. Complica-se.

O actor cresce no seu acto.

Faz crescer o acto.

O actor actifica-se.

É enorme o actor com a sua ossada de base,

com suas tantas janelas,

as ruas -

o actor com a sua emotiva publicidade.

Ninguém ama tão publicamente como o actor.

Como o secreto actor.

Em estado de graça. Em compacto

estado de pureza.

O actor ama em acção de estrela.

Acção de mímica.

O actor é um tenebroso recolhimento

de onde brota a pantomina.

O actor vê aparecer a manhã sobre a cama.

Vê a cobra entre as pernas.

O actor vê fulminantemente

como é puro.

Ninguém ama o teatro essencial como o actor.

Como a essência do amor do actor.

O teatro geral.

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O actor em estado geral de graça."

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Herberto Hélder

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Ofício Cantante - Poesia Completa

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Fts: Walter

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