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Quando Eu For Pequeno

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Quando eu for pequeno, mãe,

quero ouvir de novo a tua voz

na campânula de som dos meus dias

inquietos, apressados, fustigados pelo medo.

Subirás comigo as ruas íngremes

com a certeza dócil de que só o empedrado

e o cansaço da subida

me entregarão ao sossego do sono.

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Quando eu for pequeno, mãe,

os teus olhos voltarão a ver

nem que seja o fio do destino

desenhado por uma estrela cadente

no cetim azul das tardes

sobre a baía dos veleiros imaginados.

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Quando eu for pequeno, mãe,

nenhum de nós falará da morte,

a não ser para confirmarmos

que ela só vem quando a chamamos

e que os animais fazem um círculo

para sabermos de antemão que vai chegar.

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Quando eu for pequeno, mãe,

trarei as papoilas e os búzios

para a tua mesa de tricotar encontros,

e então ficaremos debaixo de um alpendre

a ouvir uma banda tocar

enquanto o pai ao longe nos acena,

lenço branco na mão com as iniciais bordadas,

anunciando que vai voltar porque eu sou

[pequeno

e a orfandade até nos olhos deixa marcas.

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José Jorge Letria, in "O Livro Branco da Melancolia"

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Fts: Walter

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Poema acto III

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" O actor acende a boca. Depois os cabelos.

Finge as suas caras nas poças interiores.

O actor põe e tira a cabeça

de búfalo.

De veado.

De rinoceronte.

Põe flores nos cornos.

Ninguém ama tão desalmadamente

como o actor.

O actor acende os pés e as mãos.

Fala devagar.

Parece que se difunde aos bocados.

Bocado estrela.

Bocado janela para fora.

Outro bocado gruta para dentro.

O actor toma as coisas para deitar fogo

ao pequeno talento humano.

O actor estala como sal queimado.

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O que rutila, o que arde destacadamente

na noite, é o actor, com

uma voz pura monotonamente batida

pela solidão universal.

O espantoso actor que tira e coloca

e retira

o adjectivo da coisa, a subtileza

da forma, e precipita a verdade.

De um lado extrai a maçã com sua

divagação de maçã.

Fabrica peixes mergulhados na própria

labareda de peixes.

Porque o actor está como a maçã.

O actor é um peixe.

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Sorri assim o actor contra a face de Deus.

Ornamenta Deus com simplicidades silvestres.

O actor que subtrai Deus de Deus, e

dá velocidade aos lugares aéreos.

Porque o actor é uma astronave que atravessa

a distância de Deus.

Embrulha. Desvela.

O actor diz uma palavra inaudível.

Reduz a humidade e o calor da terra

à confusão dessa palavra.

Recita o livro. Amplifica o livro.

O actor acende o livro.

Levita pelos campos como a dura água do dia.

O actor é tremendo.

Ninguém ama tão rebarbativamente como o actor.

Como a unidade do actor.

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O actor é um advérbio que ramificou

de um substantivo.

E o substantivo retorna e gira,

e o actor é um adjectivo.

É um nome que provém ultimamente

do Nome.

Nome que se murmura em si, e agita,

e enlouquece.

O actor é o grande Nome cheio de holofotes.

O nome que cega.

Que sangra.

Que é o sangue.

Assim o actor levanta o corpo,

enche o corpo com melodia.

Corpo que treme de melodia.

Ninguém ama tão corporalmente como o actor.

Como o corpo do actor.

Porque o talento é transformação.

O actor transforma a própria acção

da transformação.

Solidifica-se. Gaseifica-se. Complica-se.

O actor cresce no seu acto.

Faz crescer o acto.

O actor actifica-se.

É enorme o actor com a sua ossada de base,

com suas tantas janelas,

as ruas -

o actor com a sua emotiva publicidade.

Ninguém ama tão publicamente como o actor.

Como o secreto actor.

Em estado de graça. Em compacto

estado de pureza.

O actor ama em acção de estrela.

Acção de mímica.

O actor é um tenebroso recolhimento

de onde brota a pantomina.

O actor vê aparecer a manhã sobre a cama.

Vê a cobra entre as pernas.

O actor vê fulminantemente

como é puro.

Ninguém ama o teatro essencial como o actor.

Como a essência do amor do actor.

O teatro geral.

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O actor em estado geral de graça."

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Herberto Hélder

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Ofício Cantante - Poesia Completa

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Fts: Walter

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O Homem que Contempla

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Vejo que as tempestades vêm aí

pelas nuvens que, à medida que os dias se tornam

mornos,

batem nas minhas janelas assustadas

e ouço as distâncias dizerem coisas

que não sei suportar sem um amigo,

que não posso amar sem uma irmã.

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E a tempestade rodopia, e transforma tudo,

atravessa a floresta e o tempo

e tudo parece sem idade:

a paisagem, como um verso do saltério,

é pujança, ardor, eternidade.

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Que pequeno é aquilo contra que lutamos,

como é imenso, o que contra nós luta;

se nos deixássemos, como fazem as coisas,

assaltar assim pela grande tempestade, -

chegaríamos longe e seríamos anónimos.

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Triunfamos sobre o que é Pequeno

e o próprio êxito torna-nos pequenos.

Nem o Eterno nem o Extraordinário

serão derrotados por nós.

Este é o anjo que aparecia

aos lutadores do Antigo Testamento:

quando os nervos dos seus adversários

na luta ficavam tensos e como metal,

sentia-os ele debaixo dos seus dedos

como cordas tocando profundas melodias.

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Aquele que venceu este anjo

que tantas vezes renunciou à luta.

esse caminho erecto, justificado

e sai grande daquela mão

que, como se o esculpisse, se estreitou à sua volta.

Os triunfos já não o tentam.

O seu crescimento é: ser o profundamente vencido

por algo cada vez maior.

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Rainer Maria Rilke, in "O Livro das Imagens"

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Tradução de Maria João Costa Pereira

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Fts: Walter

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FALAVAM-ME DE AMOR

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Quando um ramo de doze badaladas

se espalhava nos móveis e tu vinhas

solstício de mel pelas escadas

de um sentimento com nozes e com pinhas,

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menino eras de lenha e crepitavas

porque do fogo o nome antigo tinhas

e em sua eternidade colocavas

o que a infância pede às andorinhas.

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Depois nas folhas secas te envolvias

de trezentos e muitos lerdos dias

e eras um sol na sombra flagelado.

O fel que por nós bebes te liberta

e no manso natal que te conserta

só tu ficaste a ti acostumado.

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Natália Correia

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Fts: Walter

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Poema de Natal

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Para isso fomos feitos:

Para lembrar e ser lembrados

Para chorar e fazer chorar

Para enterrar os nossos mortos -

Por isso temos braços longos para os adeuses

Mãos para colher o que foi dado

Dedos para cavar a terra.

Assim será nossa vida:

Uma tarde sempre a esquecer

Uma estrela a se apagar na treva

Um caminho entre dois túmulos -

Por isso precisamos velar

Falar baixo, pisar leve, ver

A noite dormir em silêncio.

Não há muito o que dizer:

Uma canção sobre um berço

Um verso, talvez de amor

Uma prece por quem se vai -

Mas que essa hora não esqueça

E por ela os nossos corações

Se deixem, graves e simples.

Pois para isso fomos feitos:

Para a esperança no milagre

Para a participação na poesia

Para ver a face da morte -

De repente nunca mais esperaremos...

Hoje a noite é jovem; da morte, apenas

Nascemos, imensamente.

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Vinicius de Moraes

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Um Santo e Feliz Natal

a todos os comentadores e amigos

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Fts: Walter

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És tu que acendes os balões do céu...

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e acordas os olhos das nuvens para a face dos dias...

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...e só tu para dizeres coisas bonitas assim!

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Acendo balões neste céu....

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Fts: Walter

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sob os céus de um pássaro-folha

sobrevoam obreiras incandescentes centelhas

polinizam flores de mil cores pardacentas

e são cinco os olhos com que observam atentas

influem laboriosas em heterotípicas sociedades

e organizam.se disciplinadas sobre as franjas das cidades

assim procede rumo ao fim o cetim das anciãs abelhas

e tão somente trabalham as fêmeas operárias

os machos voam livres sobre colmeias várias

fertilizam a rainha no mais alto voo nupcial

para sucumbirem à fome e ao frio que afinal

são os alvéolos dos homens tantas vezes de fel

pelo que consagro às abelhas este favo de mel

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um bzzz... que veio daqui

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fts: walter

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Não te Arruínes, Alma, Enriquece

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Centro da minha terra pecadora,

alma gasta da própria rebeldia,

porque tremes lá dentro se por fora

vais caiando as paredes de alegria?

Para quê tanto luxo na morada

arruinada, arrendada a curto prazo?

Herdam de ti os vermes? Na jornada

do corpo te consomes ao acaso?

Não te arruínes, alma, enriquece:

vende as horas de escória e desperdício

e compra a eternidade que mereces,

sem piedade do servo ao teu serviço.

Devora a Morte e o que de nós terá,

que morta a Morte nada morrerá.

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William Shakespeare, in "Sonetos"

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fts: Walter

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Há em Toda a Beleza uma Amargura

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Há em toda a beleza uma amargura

secreta e confundida que é latente

ambígua indecifrável duplamente

oculta a si e a quem na olhar obscura

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Não fica igual aos vivos no que dura

e a não pode entender qualquer vivente

qual no cabelo orvalho ou brisa rente

quanto mais perto mais se desfigura

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Ficando como Helena à luz do ocaso

a língua dos dois reinos não lhe é azo

senão de apartar tranças ofuscante

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Mas à tua beleza não foi dado

qual morte a abrir teu juvenil estado

crescer e nomear-se em cada instante?

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Walter Benjamin, in "Sonetos"

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Tradução de Vasco Graça Moura

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fts: walter

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