____________ céus de um pássaro-folha

2012-02-10T19:09:00.147Z

JARDIM ZOOLÓGICO

O meu nome é Pedro e tenho oito anos. Estou sentado no segundo degrau das escadas do meu prédio, a escrever num caderno com linhas. A minha professora disse-me para escrever durante as férias tudo o que fosse acontecendo à minha volta e é isso mesmo que eu faço. Olho, oiço e escrevo. O meu pai é que não gosta lá muito da ideia. Este miúdo devia é ir jogar à bola com os outros miúdos, a ver se aprende a ser homenzinho, em vez de se fechar no quarto a escrevinhar horas a fio naquele caderno, diz ele. E nessas alturas a minha mãe fica sempre com cara de zanga e as sobrancelhas assim todas esticadas para cima. Diz ela, deixa-o em paz, Tó-Zé, não vês que o nosso filho é dado aos estudos, assim pelo menos pode ser que saia menos burro do que o pai e sempre nos poupa o dinheiro que os outros miúdos gastam por causa dos vidros partidos. Depois continuam a discutir por outras razões lá deles e eu já não tenho paciência para os ouvir.

Vou buscar uma caneta à sala, onde a minha irmã mais nova e o meu avô continuam pregados à TV, a ver um programa qualquer com muitas bailarinas e um apresentador de sorriso estúpido que faz uma coisa esquisita com a voz. Saio para o quintal com o meu caderno e debaixo da árvore dos maracujás, que a minha avó plantou há muito tempo depois de uma viagem ao Brasil, mas que nunca deu frutos e se calhar não é uma árvore dos maracujás coisa nenhuma, eu cá acho que é uma árvore rara da Amazónia que a minha avó trouxe numa mala muito grande, às escondidas, sento-me debaixo dessa árvore, rara ou dos maracujás, não interessa, e fico na sombra a olhar para as páginas brancas do caderno de linhas e manchas de luz agitam-se sobre o papel. É então que me ponho a recordar tudo o que acontece dentro da nossa casa e depois transformo essas conversas, esses gestos, esses barulhos, em palavras que desenho aqui muito devagarinho, arredondando a letra como pede a professora.

Agora o caderno está quase a chegar ao fim e as férias também, o pai prometeu que ia connosco ao Jardim Zoológico esta tarde, mas a minha irmã preferiu ficar a ver desenhos animados ao lado do meu avô, que dorme e se baba no sofá, com a placa dos dentes fora do sítio, o pai prometeu-me e eu quero muito desenhar um elefante, um crocodilo, uma cobra venenosa e um leão no meu caderno, mas o pai nunca mais desce, está fechado na cozinha há três horas com a minha mãe e eu olho o postal que um dia a minha tia mandou de França, é um quadro que está no Museu do Louvre, acho que se escreve assim, uma jangada cheia de pessoas aflitas que querem chamar a atenção de um barco ao longe mas o barco não vê essas pessoas, é assim a nossa família, disse-me a tia, e agora vejo a minha mãe ao cimo das escadas, com os olhos vermelhos, o pai saiu pelas traseiras e eu já sei que não vai haver Jardim Zoológico para ninguém.

José Mário Silva, in "Efeito Borboleta e Outras Histórias"

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Fts: Walter

Ode ao Sangue

2012-02-04T20:57:00.003Z

ODE AO SANGUE

Nesta noite em que o coração incha a boca duramente,

Quisera ver o meu sangue a correr pelo chão:

A golpear o seu corpo de flor

- de solidão perdida e intolerável -

para manifestar-se com a angústia

e poder chorar a perdição dos dias,

a cor áspera das minhas veias cediças.

Se pudesse vê-la sem ânsia

a queimar o ar malfadado, impenetrável,

que move as tormentas secas da minha garganta

e aperta a minha pele incomparável;

não as marés, as ervas antigas,

toda a minha vida de eco incompreendido!

Quisera conhecê-la esplêndida para viver fora de mim,

como um rio partido pelo vento,

como a vontade que só a alma reconhece.

Não aguardei por nada. Para que morada o ardor alheio

sairá alguma vez

a observar a memória desabitada, sem paraíso,

a luz interminável.

Quisera estar nu, só e feliz,

para arrebatar a sombra da morte

como uma enorme e aziaga nuvem destruída.

Se um dia fôssemos estrangeiros,

capazes de ouvir o murmúrio da erva como um sedento hábito

peregrino,

limpos do humor corrupto,

cortaria as veias por amor

para que se escutasse o seu fluir;

para vestir meu corpo solitário

com o fogo lânguido.

Mas não há-de chegar nunca esse tempo mágico,

como não chega a felicidade

onde não vive o esquecimento, a voz morta,

já apagada.

Nem mar, céu, flor, mulher: nada.

Ninguém a viu levar a rosa vulnerável,

o deserto extraviado entre bocas inúteis.

Que duro silêncio a envolve,

já não sei onde chega a vida

ou quer a abandoná-la

desprendida.

Onde se estreita a pele impossível,

o seu lento signo enigmático: chama de essência sem despedida.

Chora através da carne,

cravada num fosso sem céu,

na noite desprezada

com a sua língua eterna.

Uma tristeza ampla regressa à vida sem cansaço;

encerrada no repouso.

A morte imensa vela o sonho sem alvorada!

Ninguém sabe nada.

Eis o que existe. A ansiedade volta para dentro,

surda, detestável, apartada.

Majestosa em seu mundo obscuro, regressa à sua raiz

indefinida, penetrante, solitária.

Talvez um rio, uma boca inesquecível

possam recordá-la.

Do grande poeta argentino,

Ricardo Molinari

(1898-1996)

TRAD: JORGE HENRIQUE BASTOS

Fts: Walter

2012-01-24T19:23:00.003Z

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Vagabundos
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[Luar sobre os arrozais. Deitados numa pequena elevação, dois homens olham as constelações muito nítidas que se desenham no céu.]

- Quando ficas assim, parado, a olhar para cima, o que vês?

- O mesmo que tu.

- As estrelas?

-Não.

- O espaço negro entre elas?

-Também não.

- Então o quê?

- A memória da nossa fome.

[Um dos homens está agora sentado, com um pano aberto sobre os joelhos, a cortar fatias muito finas de pão seco e tiras de toucinho ainda mais finas. O outro olha fixamente para o movimento da faca, enquanto aconchega o seu casaco em farrapos.]

-Queres um bocado?

- Sim.

- O que é que me dás em troca?

- Deixa-me pensar. [Vasculha os bolsos vazios.]

- Sabes que tens que me dar qualquer coisa em troca.

- Sim, já calculava. Olha, posso dar-te uma história.

- Que história?

- É alegre?

- Não. Nada. Pelo contrário. É até muito triste.

- Então está bem. Podes começar. [Estende-lhe um naco de pão seco; o outro espreita o pouco que lhe coube, sem esconder o desalento.] Querias mais? Pois não protestes. Só levas o toucinho quando chegares ao fim.

[Passaram quarenta minutos. Os dois acabam de comer. Parecem saciados.]

- Muito boa, a tua história.

- Muito bom, o teu toucinho.

- Há muito tempo que não ouvia uma história tão trágica.

- Há muito tempo que não comia um toucinho tão bom.

- Mas como posso ter a certeza de que a tua história é mesmo verdadeira?

- Não podes, nem isso interessa. Eu também não sei se foste tu que mataste o porco.

[Um dos homens levanta-se, aproxima-se do canavial, colhe um lírio. O outro encolhe-se, com frio.]

- O que tens na mão? Um lírio?

- Não.

- Uma estrela?

- Não.

- O amor que perdeste há tantos anos?

- Não.

- A primeira palavra do teu último poema?

- Não.

- Um reflexo da manhã que se aproxima?

- Não.

- A própria ideia de brancura?

- Isso, amigo. A própria ideia de brancura.

[Os dois homens voltam a deitar-se na pequena elevação, bebendo saké de uma garrafa opaca. Olham as constelações lá no alto, agora difusas. Luar sobre os arrozais.]

José Mário Silva, in "Efeito Borboleta e Outras Histórias"

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Ao meu pestinha, com todo o meu carinho e ternura

Fts: Walter

2011-12-03T18:25:00.001Z

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O mapa branco do cansaço dos olhos
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Eu já rezei a deuses de jade e de marfim,
em línguas que nunca poderia entender,
só para pedir pela saúde daqueles que amava.
Eu já entrei nos templos do assombro dos milénios,
viajante no labirinto dos meus mistérios,
e dei nome aos meus medos e aos meus sonhos.
Eu já tive a idade oblíqua dos penitentes
sem pátria e sem casa e cresci para além dela,
menino assustado a fingir que era homem.
Eu já cobri com linho a púrpura das minhas feridas
e defendi nas batalhas a honra das minhas damas
e nunca fui ostracizado nem queimado em efígie.
Eu fui engolido pelos ventos e devorado
pelas dúvidas no alvorecer do meu tempo atormentado.
E agora que procuro o norte no mapa branco
do cansaço dos meus olhos, o que vejo são vermes
alcandorados à condição de homem
à varanda da grandeza dos seus títulos
sem se darem conta de que são mais mortais
que as formigas que a poeira aniquila junto às bermas.
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José Jorge Letria, in "Produto Interno Lírico"

Sou -vos grato pelo tanto que tenho recebido,

sendo tão pouco o que vos tenho dado

Agora vou descansar... curto ou longo o descanso, será sempre um até já!

Sempre e para sempre vosso amigo

Fernando

***

Fts: Fernando (Walter)

2011-11-06T17:16:00.000Z

Mar nosso mar

Fímbrias de água, reentrantes,

arfar de ondas e de dunas,

trespassadas de luz

- espuma e ânsia, nossa dos dias.

Mar, espelho de nuvens

e dos luzeiros do céu,

placenta, morrente e crepuscular.

Ligação e hífen

de tudo o que ansiamos

com lágrimas reprimidas

e raivas inconfessadas.

Noite e abismo dos sonhos

- indiciados por vagos navios a perderem-se no longe

e uma teimosia, vertical, de passos

impressos na beirada.

Luísa Dacosta, in "A maresia e o sargaço dos dias"

Fts: Walter

2011-10-16T10:15:00.001+01:00

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O BAIRRO DA MINHA INFÂNCIA
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Não são as criaturas que morrem.
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É o inverso:
só morrem as coisas.
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As criaturas não morrem
porque a si mesmas se fazem.
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E quem de si nasce
à eternidade se condena.
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Uma poeira de túmulo
me sufoca o passado
sempre que visito o meu velho bairro.
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A casa morreu no lugar onde nasci:
a minha infância não tem mais onde dormir.
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Mas eis que,
de um qualquer pátio,
me chegam silvestres risos
de meninos brincando.
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Riem e soletram
as mesmas folias
com que já fui soberano
de castelos e quimeras.
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Volto a tocar a parede fria
e sinto em mim o pulso
de quem para sempre vive.
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A morte
é o impossível abraço da água.
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Mia Couto
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Fts: Walter
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Outono

2011-10-09T18:37:00.006+01:00

Se deste outono uma folha,

apenas uma, se desprendesse

da sua cabeleira ruiva,

sonolenta,

e sobre ela a mão

com o azul do ar escrevesse

um nome, somente um nome,

seria o mais aéreo

de quantos tem a terra,

a terra quente e tão avara

de alegria.

Eugénio de Andrade

Fts: Walter

2011-09-23T21:13:00.003+01:00

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Para ti meu Amigo, uma história infinita, feita de Luz, Água e Pó.

cenografia: Walter

sem palavras, disse...

2011-09-15T22:02:00.003+01:00

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À minha amiga, Manuela Baptista - notável contadora de histórias
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Fts: Walter

O caso do artista-mistério

2011-09-12T22:19:00.007+01:00

"O mistério adensa-se e o artista-mistério

e os seus feitos começam a ser tema de conversa..."
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Saiba mais sobre este caso, aqui em "destaques"

Por mim, que permaneça incógnito o artista-mistério,

porque a ser revelada a sua identidade, quebra-se parte deste encantamento,

a mensagem que se pretende deixar anonimamente,

e a acontecer, talvez não mais sejamos surpreendidos com as suas

espectaculares intervenções, que não agridem os locais onde cuidadosamente

são executadas, e não ofendem ninguém, a prová-lo está,

a pintura da menina triste com um ramo de flores, deixada na parede exterior

do cemitério da aldeia de Carvide junto a Monte Real, e que tem vindo

a emocionar as populações vizinhas.

É simplesmente a minha opinião e vale o que vale!

Fts: Walter

2011-08-28T19:34:00.010+01:00

Dá a quem tu amas: asas para voar, raízes para voltar

e motivos para ficar.

Dalai Lama

Caros amigos e comentadores:

regressarei ao vosso convívio tão breve quanto possível,

até lá, deixo-vos com este pensamento de Dalai Lama.

Um abraço e fiquem bem!

Fts: Walter

O Tango

2011-08-19T18:19:00.026+01:00

O Tango

Onde estarão? Pergunta a elegia

Sobre os que já não são, como se houvesse

Uma região onde o Ontem pudesse

Ser o Hoje, o Ainda, o Todavia.

Onde estará (repito) esse selvagem

Que ergueu, em tortuosas azinhagas

De terra ou em perdidas plagas,

A seita do punhal e da coragem?

Onde estarão aqueles que passaram,

Deixando à epopeia um episódio,

Uma fábula ao tempo, e que sem ódio,

Lucro ou paixão de amor se esfaquearam?

Procuro-os na lenda, na apagada

Brasa que, como uma indecisa rosa,

Conserva dessa chusma valorosa

De Corrales e Balvanera um nada.

Que escuras azinhagas ou que ermo

Do outro mundo habitará a dura

Sombra daquele que era sombra escura,

Muranã, essa faca de Palermo?

E esse Iberra (tenham dele piedade

Os Santos) que na ponte de uma via,

Matou o irmão, Ñato, que devia

Mais mortes que ele, ficando em igualdade?

Uma mitologia de punhais

No esquecimento aos poucos se desgasta.

E dispersou-se uma canção de gesta

Em sórdidas notícias policiais.

Há outra brasa, outra candente rosa

Dos seus restos totais conservadores;

Aí estão os soberbos matadores

E o peso da adaga silenciosa.

Embora a adaga hostil ou essa adaga,

O tempo, os dispersassem pelos lodos,

Hoje, p'ra além do tempo e da aziaga

Morte, no tango vivem eles todos.

Na música prosseguem, na mensagem

Das cordas da viola trabalhosa,

Que tece na toada venturosa

A festa, a inocência da coragem.

Vejo a roda amarela circular

Com leões e cavalos, oiço o eco

Desses tangos de Arolas e de Greco

Que vi bailar no meio da vereda,

Num instante que emerge hoje isolado,

Sem antes nem depois, contra o olvido,

E que tem o sabor do que, perdido,

Perdido está mas foi recuperado.

Os acordes conservam velhas cousas:

Ou a parreira ou o pátio ancestral.

(E por trás das paredes receosas

O Sul tem uma viola, um punhal.)

O tango, essa rajada, diabrura,

Os trabalhosos anos desfia;

Feito de pó e tempo, o homem dura

Menos que a leviana melodia,

Que é tempo somente. O tango cria

Um passado irreal, real embora.

Recordação que não pode ir-se embora

Morta na luta, algures na periferia.

Jorge Luís Borges, in "Poemas Escolhidos"

Trad. Ruy Belo

À memória de António Fernandez, um ilustre [des]conhecido.

Fts: Walter

Eunice Munõz diz Florbela Espanca

2011-08-13T20:10:00.014+01:00

VERSOS DE ORGULHO

O mundo quer-me mal porque ninguém

Tem asas como eu tenho! Porque Deus

Me fez nascer Princesa entre plebeus

Numa torre de orgulho e de desdém.

Porque o meu Reino fica para além...

Porque trago no olhar os vastos céus

E os oiros e clarões são todos meus!

Porque eu sou Eu e porque Eu sou Alguém!

O mundo? O que é o mundo, ó meu Amor?

-o jardim dos meus versos todo em flor...

A seara dos teus beijos, pão bendito...

Meus êxtases, meus sonhos, meus cansaços...

-São os teus braços dentro dos meus braços,

Via Láctea fechando o Infinito.

Florbela Espanca

Fts :Walter

2011-08-05T21:21:00.009+01:00

As Memórias Procriam como se fossem Pessoas Vivas

Há pequenas impressões finas como um cabelo e que, uma vez

desfeitas na nossa mente, não sabemos aonde elas nos podem

levar. Hibernam, por assim dizer, nalgum circuito da memória

e um dia saltam para fora, como se acabassem de ser recebidos.

Só que, por efeito desse período de gestação

profunda, alimentada ao calor do sangue e das aquisições da

experiência temperada de cálcio e de ferro e de nitratos, elas

aparecem já no estado adulto e prontas a procriar. Porque as

memórias procriam como se fossem pessoas vivas.

Augustina Bessa -Luís, in "Antes do Degelo"

Fts: Walter

2011-07-30T01:28:00.011+01:00

Acrílico S/tela - Autor: Walter

A Forma Justa

Sei que seria possível construir o mundo justo

As cidades poderiam ser claras e lavadas

Pelo canto dos espaços e das fontes

O céu o mar e a terra estão prontos

A saciar a nossa fome de terrestre

A terra onde estamos - se ninguém atraiçoasse - proporia

Cada dia a cada um a liberdade do reino

- Na concha no homem e no fruto

Se nada adoecer a própria forma é justa

E no todo se integra como palavra em verso

Sei que seria possível construir a forma justa

De uma cidade humana que fosse

Fiel à perfeição do universo

Por isso recomeço sem cessar a partir da página em branco

E este é meu ofício de poeta para a reconstrução do mundo

Sophia de Mello Breyner Andresen, in "O Nome das Coisas"

Fts: Walter

2011-06-21T22:50:00.017+01:00

era uma vez um navio

com saudades de aportar

submarino encoberto cansado de guerrear

veleiro sem vela nem mastro à espera da preia-mar

jangada de pedra vestida de ouriço e lapa

plataforma intergaláctica

poiso de rei das gaivotas

leito de sereia vaidosa

chamariz de homens incautos

de poetas

de estrelas

do mar

a que vem?

a coisa nenhuma

estamos

porque queremos estar!

hoje, o poeta saltou da janela de comentários...

Fts: Walter

2011-06-08T21:08:00.008+01:00

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A Tempestade do Destino

Por vezes o destino é como uma pequena tempestade de areia

que não pára de mudar de direcção. Tu mudas de rumo, mas a

tempestade de areia vai atrás de ti. Voltas a mudar de direcção,

mas a tempestade persegue-te, seguindo no teu encalço. Isto acontece

uma vez e outra e outra, como uma espécie de dança maldita com a

morte ao amanhecer. Porquê?

Porque esta tempestade não é uma coisa que tenha surgido do nada,

sem nada que ver contigo. Esta tempestade és tu. Algo

que está dentro de ti. Por isso, só te resta deixares-te levar,

mergulhar na tempestade, fechando os olhos e tapando os ouvidos

para não deixar entrar a areia e, passo a passo,

atravessá-la de uma ponta a outra. Aqui não há lugar para o sol

nem para a lua; a orientação e a noção de tempo são coisas

que não fazem sentido. Existe apenas a areia branca e fina, como

ossos pulverizados, a rodopiar em direcção ao céu. É uma tempestade

de areia assim que deves imaginar.

(...)E não há maneira de escapar à violência da tempestade, a

essa tempestade metafísica, simbólica. Não te iludas: por mais metafísica

e simbólica que seja, rasgar-te-á a carne como mil navalhas de barba.

O sangue de muita gente correrá, e o teu juntamente com ele. Um sangue

vermelho, quente. Ficarás com as mãos cheias de sangue,

do teu sangue e do sangue dos outros.

E quando a tempestade tiver passado, mal te lembrarás de ter conseguido

atravessá-la, de ter conseguido sobreviver. Nem sequer terás a certeza

de a tormenta ter realmente chegado ao fim.

Mas uma coisa é certa. Quando saíres da tempestade já

não serás a mesma pessoa.

Só assim as tempestades fazem sentido.

Haruki Murakami, in " Kafka à Beira-Mar"

Fts: Walter

2011-05-29T21:06:00.008+01:00

" Se a nossa vida é provisória, que seja linda e louca a nossa história, pois o valor das coisas não está no tempo que elas duram, mas na intensidade com que acontecem.

Por isso existem momentos inesquecíveis, coisas inexplicáveis e pessoas incomparáveis."

Fernando Pessoa

" E a minha alma alegra-se com o seu sorriso, um sorriso amplo e humano,

como um aplauso de uma multidão"

Fernando Pessoa

Fts: Walter

À incomparável Reganilda - um sorriso do tamanho do mundo

e que hoje me encantou

Obrigado, Rega!

2011-05-23T20:27:00.007+01:00

Bebido o Luar

Bebido o luar, ébrios de horizontes,

Julgamos que viver era abraçar

O rumor dos pinhais, o azul dos montes

E todos os jardins verdes do mar.

Mas solitários somos e passamos,

Não são nossos os frutos e as flores,

O céu e o mar apagam-se exteriores

E tornam-se os fantasmas que sonhamos.

Por que jardins que nós não colheremos,

Límpidos nas auroras a nascer,

Por que o céu e o mar se não seremos

Nunca os deuses capazes de os viver.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Fts : Walter

2011-05-15T20:48:00.006+01:00

EU FALO DAS CASAS E DOS HOMENS

Eu falo das casas e dos homens,

dos vivos e dos mortos:

do que passa e não volta nunca mais...

Não me venham dizer que estava materialmente

previsto,

ah, não me venham com teorias!

Eu vejo a desolação e a fome,

as angústias sem nome,

os pavores marcados para sempre nas faces trágicas

das vítimas.

Eu sei que vejo, sei que imagino apenas uma ínfima,

uma insignificante parcela da tragédia.

Eu, se visse, não acreditava.

Se visse, dava em louco ou em profeta,

dava em chefe de bandidos, em salteador de estrada,

- mas não acreditava!

Olho os homens, as casas e os bichos.

Olho num pasmo sem limites,

e fico sem palavras,

na dor de serem homens que fizeram tudo isto:

esta pasta ensanguentada a que reduziram a terra inteira,

esta lama de sangue e alma,

de coisa a ser,

e pergunto numa angústia se ainda haverá alguma esperança,

se o ódio sequer servirá para alguma coisa...

Deixai-me chorar - e chorai!

As lágrimas lavarão ao menos a vergonha de estarmos vivos,

de termos sancionado com o nosso silêncio o crime feito

instituição

e enquanto choramos talvez julguemos nosso o drama,

por momentos será nosso um pouco do sofrimento alheio,

por um segundo seremos os mortos e os torturados,

os aleijados para toda a vida, os loucos e os encarcerados,

seremos a terra podre de tanto cadáver,

seremos o sangue das árvores,

o ventre doloroso das casas saqueadas,

- sim, por um momento seremos a dor de tudo isto...

Eu não sei porque me caem as lágrimas,

porque tremo e que arrepio corre dentro de mim,

eu que não tenho parentes nem amigos na guerra,

eu que sou estrangeiro diante de tudo isto,

eu que estou na minha casa sossegada,

eu que não tenho guerra à porta,

- eu porque tremo e soluço?

Quem chora em mim, dizei - quem chora em nós?

Tudo aqui vai como um rio farto de conhecer os seus meandros:

as ruas são ruas com gente e automóveis,

não há sereias a gritar pavores irreprimíveis,

e a miséria é a mesma miséria que já havia...

E se tudo é igual aos dias antigos,

apesar da Europa à nossa volta, exangue e mártir,

eu pergunto se não estaremos a sonhar que somos gente,

sem irmãos nem consciência, aqui enterrados vivos,

sem nada senão lágrimas que vêm tarde, e uma noite à volta,

uma noite em que nunca chega o alvor da madrugada...

Adolfo Casais Monteiro

(1908 - 1972)

Fts: Walter

2011-04-17T16:32:00.008+01:00

Com a Altura da idade a Casa se Acrescenta

Com a altura da idade a casa se acrescenta.

Não é que aumente a quantidade ao espaço.

Mas, sendo mais longínquos, o desapego pensa

maior distância quando se fica a olhá-lo.

Ou, se quiserem, uma realeza

se instala à volta dessa altura de anos,

de forma a que os objectos apareçam

na luz de quase já nem os amarmos.

Então a casa distende-se na intensa

inteligência de estarmos

a ver as coisas a amarem-se a si mesmas.

Ou com a forma a difundir seu espaço.

Fernando Echevarría, in "Figuras"

Fts: Walter

2011-04-10T00:03:00.015+01:00

Tenho amigos que não sabem o quanto são meus amigos. Não percebem o amor que lhes devoto e a absoluta necessidade que tenho deles.

A amizade é um sentimento mais nobre do que o amor, eis que permite que o objecto dela se divida em outros afetos, enquanto o amor tem intrínseco o ciúme, que não admite a rivalidade.

E eu poderia suportar, embora não sem dor, que tivessem morrido todos os meus amores, mas

enlouqueceria se morressem todos os meus amigos! Até mesmo aqueles que não percebem o quanto são meus amigos e o quanto minha vida depende de suas existências...

A alguns deles não procuro, basta-me saber que existem. Esta mera condição me encoraja a seguir em frente pela vida.

Mas, porque não os procuro com assiduidade, não posso lhes dizer o quanto gosto deles. Eles não iriam acreditar.

Muitos deles estão lendo esta crónica e não sabem que estão incluídos na sagrada relação de meus amigos.

Mas é delicioso que eu saiba e sinta que os adoro, embora não declare e não os procure. E às vezes, quando os procuro, noto que eles não têm noção de como me são necessários, de como são indispensáveis ao meu equilíbrio vital, porque eles fazem parte do mundo que eu, tremulamente, construí e se tornaram alicerces do meu encanto pela vida. Se um deles morrer, eu ficarei torto para um lado. Se todos eles morrerem, eu desabo!

Por isso é que, sem que eles saibam, eu rezo pela vida deles. E me envergonho, porque essa minha prece é, em síntese, dirigida ao meu bem estar. Ela é, talvez, fruto do meu egoísmo. Por vezes, mergulho em pensamentos sobre alguns deles. Quando viajo e fico diante de lugares maravilhosos, cai-me alguma lágrima por não estarem junto de mim, compartilhando daquele prazer... Se alguma coisa me consome e me envelhece é que a roda furiosa da vida não me permite ter sempre ao meu lado, morando comigo, andando comigo, falando comigo, vivendo comigo, todos os meus amigos, e, principalmente os que só desconfiam ou talvez nunca vão saber que são meus amigos! A gente não faz amigos, reconhece-os.

Vinicíus de Moraes

Queridíssimo amigo,

este, é o único e singelo presente de aniversário

que tenho para te oferecer:

a tua amada cidade de Lisboa e a minha terna e eterna amizade.

Parabéns, meu amigo!

Lisboa, 10 de Abril de 2o11

fts: walter

2011-04-03T12:51:00.026+01:00

Acrílico S/Tela - Autor: F. Pedrosa (Walter)

Se Eu Pudesse Trincar a Terra Toda

Se eu pudesse trincar a terra toda

E sentir-lhe um paladar,

Seria mais feliz um momento...

Mas eu nem sempre quero ser feliz.

É preciso ser de vez em quando infeliz

Para se poder ser natural...

Nem tudo é dias de sol,

E a chuva, quando falta muito, pede-se.

Por isso tomo a infelicidade com a felicidade

Naturalmente, como quem não estranha

Que haja montanhas e planícies

E que haja rochedos e erva...

O que é preciso é ser-se natural e calmo

Na felicidade ou na infelicidade,

Sentir como quem olha,

Pensar como quem anda,

E quando se vai morrer, lembrar-se que o dia morre,

E que o poente é belo e é bela a noite que fica...

Assim é e assim seja...

Alberto Caeiro, in "O Guardador de Rebanhos - Poema XXI"

2011-03-30T19:59:00.011+01:00

Amigo, perdi o caminho..... Eco: O caminho prossegue.

Há outro caminho?.... Eco: O caminho é só um.

Tenho que reconstituir o trilho..... Eco: Está perdido e desapareceu.

Para trás, tenho que caminhar para trás!.... Eco: Nenhum vai lá ter,

nenhum.

Então farei daqui o meu lugar,.... Eco: (A estrada continua),

Permanecerei imóvel e fixarei o meu rosto,.... Eco: (A estrada avança),

Ficarei aqui, ficarei para sempre..... Eco: Nenhum se fica por aqui,

nenhum.

Não consigo encontrar o caminho..... Eco: O caminho prossegue.

Oh, os lugares por que passei!.... Eco: Essa viagem acabou.

E o que virá por fim?.... Eco: A estrada prossegue.

EDWIN MUIR

(1887-1959)

TRAD: Cecília Rego Pinheiro

fts: walter

2011-03-16T19:47:00.020Z

AOS QUE VIRÃO A NASCER

É verdade, vivo em tempo de trevas!

É insensata toda a palavra ingénua. Uma testa lisa

Revela insensibilidade. Os que riem

Riem porque ainda não receberam

A terrível notícia.

Que tempos são estes, em que

Uma conversa sobre árvores é quase um crime

Porque traz em si um silêncio sobre tanta monstruosidade?

Aquele ali, tranquilo a atravessar a rua,

Não estará já disponível para os amigos

Em apuros?

É verdade: ainda ganho o meu sustento.

Mas acreditem: É puro acaso. Nada

Do que eu faço me dá o direito de comer bem.

Por acaso fui poupado (Quando a sorte me faltar, estou perdido.)

Dizem-me: Come e bebe! Agradece por teres o que tens!

Mas como posso eu comer e beber quando

Roubo ao faminto o que como e

O meu copo de água falta a quem morre de sede?

E apesar disso eu como e bebo.

Também eu gostava de ter sabedoria.

Nos velhos livros está escrito o que é ser sábio:

Retirar-se das querelas do mundo e passar

Este breve tempo sem medo.

E também viver sem violência

Pagar o mal com o bem

Não realizar os desejos, mas esquecê-los.

Ser sábio é isto.

Eu nada disso sei fazer!

É verdade, vivo em tempo de trevas!

Cheguei às cidades nos tempos da desordem

Quando aí grassava a fome

Vim viver com os homens nos tempos da revolta

E com eles me revoltei.

E assim passou o tempo

Que na terra me foi dado.

Comi o meu pão entre as batalhas

Deitei-me a dormir entre os assassinos

Dei-me ao amor sem cuidados

E olhei a natureza sem paciência.

E assim passou o tempo

Que na terra me foi dado.

No meu tempo as ruas iam dar ao pântano.

A língua traiu-me ao carniceiro.

Pouco podia fazer. Mas os senhores do mundo

Sem mim estavam mais seguros, esperava eu.

E assim passou o tempo

Que na terra me foi dado.

III

Vós, que surgireis do dilúvio

Em que nós nos afundámos

Quando falardes das nossas fraquezas

Lembrai-vos

Também do tempo de trevas

A que escapastes.

Pois nós, mudando mais vezes de país que de sapatos, atravessámos

As guerras de classes, desesperados

Ao ver só injustiça e não revolta.

E afinal sabemos:

Também o ódio contra a baixeza

Desfigura as feições.

Torna a voz rouca. Ah, nós

Que queríamos desbravar o terreno para a amabilidade

Não soubemos afinal ser amáveis.

Mas vós, quando chegar a hora

De o homem ajudar o homem

Lembrai-vos de nós

Com indulgência.

Bertolt Brecht

(1898-1956)

fts: walter

2011-02-26T19:40:00.034Z

Se às Vezes Digo que as Flores Sorriem

Se às vezes digo que as flores sorriem

E se eu disser que os rios cantam,

Não é porque eu julgue que há sorrisos nas flores

E cantos no correr dos rios...

É porque assim faço mais sentir aos homens falsos

A existência verdadeiramente real das flores e dos rios.

Porque escrevo para eles me lerem sacrifico-me às vezes

À sua estupidez de sentidos...

Não concordo comigo mas absolvo-me,

Porque só sou essa cousa séria, um intérprete da Natureza,

Porque há homens que não percebem a sua linguagem,

Por ela não ser linguagem nenhuma.

Alberto Caeiro, in " O Guardador de Rebanhos - Poema XXXI"

fts: walter

Meus amigos

aprendam o sorriso da flor e o cantar do rio!

com um sorriso largo e um abraço saudoso, digo-vos um ATÉ JÁ!

2011-02-19T16:18:00.016Z

Título: As vozes - Técnica mista s/tela - Autor: F. Pedrosa (Walter)

Benditas sejam as histórias

Benditas sejam as histórias do princípio de tudo

porque são limpas e são puras como o mel

e como a água que a palavra perfeita converte

em leite ou em espuma na boca atónita dos crentes.

Benditas sejam, para sempre, as histórias

que me fizeram acreditar na bondade dos homens

antes que a vida me tivesse conduzido

ao mais absoluto e inapelável desengano.

Eu já tive a idade das histórias que ouvia contar,

das que viviam fora dos livros,

das que corporizavam no ar os duendes e as fadas,

das que me faziam acreditar que podia ser eterno

como os príncipes entronizados no cume das lendas,

belos como cascatas refrescando a erva.

Benditas sejam, para sempre, as histórias,

mesmo as que ninguém me chegou a contar,

mas que eu inventei com o fascinado engenho

de uma infância debruada a ouro nos esconderijos

da fala que silêncio algum ousou vencer.

José Jorge Letria, in "Produto Interno Lírico"

Dedicadamente

a todos os contadores de histórias

2011-02-10T21:54:00.015Z

... Acrílico s/tela - Autor: F. Pedrosa

Da Minha Aldeia

Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver no Universo...

Por isso a minha aldeia é grande como outra qualquer

Porque eu sou do tamanho do que vejo

E não do tamanho da minha altura...

Nas cidades a vida é mais pequena

Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.

Nas cidades as grandes casas fecham a vista à chave,

Escondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe do céu,

Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos nos podem dar,

E tornam-nos pobres porque a única riqueza é ver.

Alberto Caeiro, in "O guardador de Rebanhos"

2011-01-31T15:41:00.015Z

O maestro sacode a batuta

O maestro sacode a batuta,

E lânguida e triste a música rompe...

Lembra-me a minha infância, aquele dia

Em que eu brincava ao pé dum muro de quintal

Atirando-lhe com, uma bola que tinha dum lado

O deslizar dum cão verde, e do outro lado

Um cavalo azul a correr com um jockey amarelo...

Prossegue a música, e eis a minha infância

De repente entre mim e o maestro, muro branco,

Vai e vem a bola, ora um cão verde,

Ora um cavalo azul com um jockey amarelo...

Todo o teatro é o meu quintal, a minha infância

Está em todos os lugares e a bola vem a tocar a música,

Uma música triste e vaga que passeia no meu quintal

Vestida de cão verde tornando-se jockey amarelo...

(Tão rápida gira a bola entre mim e os músicos...)

Atiro-a de encontro à minha infância e ela

Atravessa o teatro todo que está aos meus pés

A brincar com um jockey amarelo e um cão verde

E um cavalo azul que aparece por cima do muro

Do meu quintal... E a música atira com bolas

À minha infância... E o muro do quintal é feito de gestos

De batuta e rotações confusas de cães verdes

E cavalos azuis e jockeys amarelos...

Todo o teatro é um muro branco de música

Por onde um cão verde corre atrás da minha saudade

Da minha infância, cavalo azul com um jockey amarelo...

E dum lado para o outro, da direita para a esquerda,

Donde há árvores e entre os ramos ao pé da copa

Com orquestras a tocar música,

Para onde há filas de bolas na loja onde a comprei

E o homem da loja sorri entre as memórias da minha infância...

E a música cessa como um muro que desaba,

A bola rola pelo despenhadeiro dos meus sonhos interrompidos,

E do alto dum cavalo azul, o maestro, jockey amarelo tornando-se

preto,

Agradece, pousando a batuta em cima da fuga dum muro,

E curva-se, sorrindo, com uma bola branca em cima da cabeça,

Bola branca que lhe desaparece pelas costas abaixo...

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

Uma lembrança musicada de saudade,

que ofereço... aqui e aqui

Fts: Walter

2011-01-22T08:47:00.016Z

Sobre um poema

Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne,

sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência

ou bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor,

os rios, a grande paz exterior das coisas,

as folhas dormindo o silêncio,

as sementes à beira do vento,

- a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.

Insustentável, único,

invade as órbitas, a face amorfa das paredes,

a miséria dos minutos,

a força sustida das coisas,

a redonda e livre harmonia do mundo.

- Em baixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério.

- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

Herberto Hélder

fts: walter

2011-01-14T21:40:00.012Z

Quando Eu For Pequeno

Quando eu for pequeno, mãe,

quero ouvir de novo a tua voz

na campânula de som dos meus dias

inquietos, apressados, fustigados pelo medo.

Subirás comigo as ruas íngremes

com a certeza dócil de que só o empedrado

e o cansaço da subida

me entregarão ao sossego do sono.

Quando eu for pequeno, mãe,

os teus olhos voltarão a ver

nem que seja o fio do destino

desenhado por uma estrela cadente

no cetim azul das tardes

sobre a baía dos veleiros imaginados.

Quando eu for pequeno, mãe,

nenhum de nós falará da morte,

a não ser para confirmarmos

que ela só vem quando a chamamos

e que os animais fazem um círculo

para sabermos de antemão que vai chegar.

Quando eu for pequeno, mãe,

trarei as papoilas e os búzios

para a tua mesa de tricotar encontros,

e então ficaremos debaixo de um alpendre

a ouvir uma banda tocar

enquanto o pai ao longe nos acena,

lenço branco na mão com as iniciais bordadas,

anunciando que vai voltar porque eu sou

[pequeno

e a orfandade até nos olhos deixa marcas.

José Jorge Letria, in "O Livro Branco da Melancolia"

Fts: Walter

2011-01-06T19:56:00.019Z

Poema acto III

" O actor acende a boca. Depois os cabelos.

Finge as suas caras nas poças interiores.

O actor põe e tira a cabeça

de búfalo.

De veado.

De rinoceronte.

Põe flores nos cornos.

Ninguém ama tão desalmadamente

como o actor.

O actor acende os pés e as mãos.

Fala devagar.

Parece que se difunde aos bocados.

Bocado estrela.

Bocado janela para fora.

Outro bocado gruta para dentro.

O actor toma as coisas para deitar fogo

ao pequeno talento humano.

O actor estala como sal queimado.

O que rutila, o que arde destacadamente

na noite, é o actor, com

uma voz pura monotonamente batida

pela solidão universal.

O espantoso actor que tira e coloca

e retira

o adjectivo da coisa, a subtileza

da forma, e precipita a verdade.

De um lado extrai a maçã com sua

divagação de maçã.

Fabrica peixes mergulhados na própria

labareda de peixes.

Porque o actor está como a maçã.

O actor é um peixe.

Sorri assim o actor contra a face de Deus.

Ornamenta Deus com simplicidades silvestres.

O actor que subtrai Deus de Deus, e

dá velocidade aos lugares aéreos.

Porque o actor é uma astronave que atravessa

a distância de Deus.

Embrulha. Desvela.

O actor diz uma palavra inaudível.

Reduz a humidade e o calor da terra

à confusão dessa palavra.

Recita o livro. Amplifica o livro.

O actor acende o livro.

Levita pelos campos como a dura água do dia.

O actor é tremendo.

Ninguém ama tão rebarbativamente como o actor.

Como a unidade do actor.

O actor é um advérbio que ramificou

de um substantivo.

E o substantivo retorna e gira,

e o actor é um adjectivo.

É um nome que provém ultimamente

do Nome.

Nome que se murmura em si, e agita,

e enlouquece.

O actor é o grande Nome cheio de holofotes.

O nome que cega.

Que sangra.

Que é o sangue.

Assim o actor levanta o corpo,

enche o corpo com melodia.

Corpo que treme de melodia.

Ninguém ama tão corporalmente como o actor.

Como o corpo do actor.

Porque o talento é transformação.

O actor transforma a própria acção

da transformação.

Solidifica-se. Gaseifica-se. Complica-se.

O actor cresce no seu acto.

Faz crescer o acto.

O actor actifica-se.

É enorme o actor com a sua ossada de base,

com suas tantas janelas,

as ruas -

o actor com a sua emotiva publicidade.

Ninguém ama tão publicamente como o actor.

Como o secreto actor.

Em estado de graça. Em compacto

estado de pureza.

O actor ama em acção de estrela.

Acção de mímica.

O actor é um tenebroso recolhimento

de onde brota a pantomina.

O actor vê aparecer a manhã sobre a cama.

Vê a cobra entre as pernas.

O actor vê fulminantemente

como é puro.

Ninguém ama o teatro essencial como o actor.

Como a essência do amor do actor.

O teatro geral.

O actor em estado geral de graça."

Herberto Hélder

Ofício Cantante - Poesia Completa

Fts: Walter

2011-01-01T00:03:00.011Z

O Homem que Contempla

Vejo que as tempestades vêm aí

pelas nuvens que, à medida que os dias se tornam

mornos,

batem nas minhas janelas assustadas

e ouço as distâncias dizerem coisas

que não sei suportar sem um amigo,

que não posso amar sem uma irmã.

E a tempestade rodopia, e transforma tudo,

atravessa a floresta e o tempo

e tudo parece sem idade:

a paisagem, como um verso do saltério,

é pujança, ardor, eternidade.

Que pequeno é aquilo contra que lutamos,

como é imenso, o que contra nós luta;

se nos deixássemos, como fazem as coisas,

assaltar assim pela grande tempestade, -

chegaríamos longe e seríamos anónimos.

Triunfamos sobre o que é Pequeno

e o próprio êxito torna-nos pequenos.

Nem o Eterno nem o Extraordinário

serão derrotados por nós.

Este é o anjo que aparecia

aos lutadores do Antigo Testamento:

quando os nervos dos seus adversários

na luta ficavam tensos e como metal,

sentia-os ele debaixo dos seus dedos

como cordas tocando profundas melodias.

Aquele que venceu este anjo

que tantas vezes renunciou à luta.

esse caminho erecto, justificado

e sai grande daquela mão

que, como se o esculpisse, se estreitou à sua volta.

Os triunfos já não o tentam.

O seu crescimento é: ser o profundamente vencido

por algo cada vez maior.

Rainer Maria Rilke, in "O Livro das Imagens"

Tradução de Maria João Costa Pereira

Fts: Walter

2010-12-19T00:08:00.004Z

FALAVAM-ME DE AMOR

Quando um ramo de doze badaladas

se espalhava nos móveis e tu vinhas

solstício de mel pelas escadas

de um sentimento com nozes e com pinhas,

menino eras de lenha e crepitavas

porque do fogo o nome antigo tinhas

e em sua eternidade colocavas

o que a infância pede às andorinhas.

Depois nas folhas secas te envolvias

de trezentos e muitos lerdos dias

e eras um sol na sombra flagelado.

O fel que por nós bebes te liberta

e no manso natal que te conserta

só tu ficaste a ti acostumado.

Natália Correia

Fts: Walter